JOTABÊ MEDEIROS

NA BAHIA, OS MENINOS ANDAM SOBRE AS ÁGUAS

2012-02-16T11:40:00.001-08:00

foi em camamu, na travessia para barra grande

foto: nana

CAPITANIAS HEREDITÁRIAS

2012-02-16T06:29:00.002-08:00

há muitas décadas, os posseiros sobrevoavam o sul da bahia em seus aviões e apontavam: aquela terra ali tem dono?
daí livravam-se dos caiçaras esparsos, pelo bem ou pelo mal, e demarcavam suas novas propriedades.
fazendas que englobam praias inteiras, quilômetros de praias.
hoje em dia, seus herdeiros vendem por milhões de dólares esses paraísos particulares.
os novos ricos proprietários são cantores de axé, apresentadores de TV e até os donos da maior cadeia de TV.
os novos ricos vêm de helicóptero, as praias se tornaram inacessíveis para o povo.

do lado dos ricos, sempre está o poder em suas múltiplas formas (a justiça, a polícia à paisana, o estado, a tropa de choque - vejam o caso do pinheirinho, em são josé dos campos.

recentemente, um grupo hoteleiro português comprou a praia da engenhoca, em itacaré.
sem cerimônia, começou a instalar ali aquele que seria o mais impressionante hotel 6 estrelas do país.
construiu um elevador subterrâneo do ponto mais alto até o centro da terra, com uma saída para sua praia privada.
tipo um elevador lacerda privê.
toneladas de concreto, ferro e mármore irromperam no meio de uma das últimas reservas de mata atlântica do país.
mas houve uma reação, o monstrengo foi interditado pelo ibama e pelos órgãos de patrimônio ambiental.
contam que já tinham gastado R$ 100 milhões.

para a população, diziam que geraria cerca de 2 mil empregos.
isso equivale a fazer um sinal no estádio lotado de 100 mil corinthianos insinuando que o juiz tá roubando.
os corinthianos ficam furiosos, querem matar o juiz.
mas não teve apelação, a obra foi interrompida.

de dentro da mata, na trilha, as suítes surgem como colossais esqueletos de dinossauros.
uma barbárie foi cometida.
um país que quer ser grande não devia se sujeitar à burrice dos caprichos dessa gente pequena.

TATU DO MUNDO TOMANDO CALDO

2012-02-12T14:19:00.000-08:00

fotos: nana

o calor tava tanto na praia de itacarezinho que até o tatu resolveu pegar umas ondas.
ele parecia estar se divertindo.
nunca tinha visto um tatu pegando onda.
no começo pensei que era um coco.
ficamos malucos. entramos no mar para fotografar.
foi perto do txai resort, clube de milionários de itacaré, bahia.
sarkozy e carla bruni passaram o natal aqui, há dois anos.
o tatu não estava querendo fugir do mar, ele estava entrando cada vez mais.
(não o culpo: é a melhor praia na qual já nadei)
mas as ondas o jogavam de volta na praia.
quando chegou perto da areia, um segurança do resort foi até lá e o tirou do mar, para devolvê-lo ao mato.
puta tatu maluco. ou lúcido, vai saber.

SATÃ

2012-02-06T16:23:00.001-08:00

foto: nan

com umas pernadas, ele derrotava um destacamento inteiro de policiais.
negro, homossexual, trocado na infância pela família por uma égua.
com navalha e golpes de capoeira, defendia prostitutas da violência dos clientes.
foi o primeiro herói da lapa, no rio. um leão-de-chácara mitológico.
seu nome batizou o primeiro grande clube underground de são paulo, nos anos 1980.
joao francisco dos santos, o madame satã.
nasceu em 25 de fevereiro de 1900. morreu em abril de 1976.
viveu 29 anos no presídio da ilha grande.
contaram que, da primeira vez que o levavam para a ilha, ele pediu para mijar e pulou no mar e nadou até niterói.
só o recapturaram já na lagoa rodrigo de freitas, dias depois.
não sei se é verdade ou se o contador misturou histórias.
o pessoal do pasquim pôs seu nome de novo em evidência nos anos 1970.
não li sua biografia, nem vi o filme, mas adorava o fato de ele ter sido a primeira grande drag.
de férias na ilha grande, fui ao cemitério procurar seu túmulo.
tinha de existir alguma coisa, ele foi uma das maiores criaturas da noite brasileira.
o cemitério da ilha grande é pequeno e as sepulturas esfarelam com a maresia.
parecia uma tarefa inútil.
com a ajuda de duas vizinhas que nos olhavam curiosas da janela, fomos até um túmulo magnífico, todo quebrado, que tinha uma pequena selva de espadas de são jorge no alto.
a foto dele sorridente está no verso da cruz.
achamos, festejamos. acho que os restos nem estão mais ali, mas o que importa? foi ali que foi enterrado.
era como se a ilha grande finalmente começasse a contar sua história.
os prisioneiros da ilha grande fugiam em jangadas para o continente.
imagino que madame satã, que deixavam solto pela ilha, tomasse banho na lagoa azul.
imagino que sonhava com a lapa, mas maravilhou-se em ser o rei do abraão.
nenhum homem é uma ilha, e nenhum homem cabe numa ilha, dizem os ditos.
é por isso que a lenda de madame satã foi bater tão longe, no jeca tatu que eu era nos dias em que eu chegava a são paulo, assustado e presunçoso ao mesmo tempo.

BOAS PRAÇAS

2012-02-06T13:40:00.001-08:00

concluída em dezembro, a obra de reforma da praça da matriz em paraty foi coordenada pela empresa casa azul, a mesma que organiza a feira literária de paraty, a famosa FLIP.
ao contrário da anterior, que tinha passeios de pedra na mesma linha do arruamento já lendário de paraty, a nova praça da matriz tem calçamento de cimento.
são passeios largos e a obra é descrita como tendo financiamento do BNDES e apoio de alguns órgãos e empresas, como a usina nuclear e o iphan.
ouvi de um dono de restaurante:
"eles começaram a se meter em coisas que não conhecem, e fizeram burrada. acho que é o poder, ele contamina e muda as pessoas".
ouvi também de um garçom (e eu nem tinha perguntado a respeito).
"essa praça aí é coisa desses paulistas. uma máfia", disse, indignado.
já ouvi argumento de gente séria, como o marcelo carvalho ferraz, dizendo que é preciso mudar as ruas de pedra de paraty.
ficaria adequada para pessoas de idade, deficientes, crianças, visitantes especiais.
mas certamente perderia o charme.
a praça da igreja, como me disse o garçom, hoje não é diferente de alguma praça de subúrbio de belford roxo ou mangaratiba.
é um debate que deve pegar fogo na próxima FLIP.
estaria a casa azul cobrando o preço de ter dado "visibilidade" para paraty?

CANINHA PELÉ

2012-02-06T11:11:00.000-08:00

na copa de 1958, pelé explodiu para o mundo.
aqui no brasil, os fabricantes de aguardente chiabrando & amandolo foram rápidos e lançaram a caninha PELÉ. um porre de rei!
mas o negão chegou da europa e não gostou nada. um rei de porre!
mandou um processo por direito de imagem e a cachaça foi recolhida.
sobraram pouquíssimas na mào de colecionadores.
esta aqui é do armazém da cachaça e está à venda.
mas custa R$ 17 mil.
só o gole para o santo custaria aí o preço de um scotch.

ÁGUAS MAIS CALMAS

2012-01-27T08:30:00.000-08:00

de hoje a um mês, estou em férias.
o cenário onde vcs não me encontrarão é esse aí da foto.
o melhor dos meus dois mundos me espera lá.
foi um ano duro, mas eu também sou duro na queda.
volto quando o nevoeiro tiver passado.
deixo um saco de ração para gato e umas bananas velhas.
deixo uma encomenda de camisetas com a foto do exército brancaleone para presentear os amigos.
a vocês que eu amo ofereço a minha cabeça.

foto: nanitcha

O DEUS QUE DEVASTA

2012-01-24T09:10:00.000-08:00

música nova de lucas santtana, MÚSICO, versão de faixa do disco SEVERINO (paralamas/tom zé), que está no seu novíssimo disco, O DEUS QUE DEVASTA MAS TAMBÉM CURA.
no laptop, josué (ou ninja bebê), o filho de 9 anos do lucas.
bem, o que mais posso dizer?
Músico - Lucas Santtana by diginoisrecords

QUASE LÁ

2012-01-20T13:45:00.001-08:00

amanhã é dia!
de me esticar na rede!

SOUL SISTER

2012-01-20T11:13:00.001-08:00

ciao, etta

etta james durante show no velódromo da usp, em 1994

foto de fernando sampaio

BALADA DO HIPOCONDRÍACO

2012-01-19T12:46:00.000-08:00

foto: nan

Quando você me encontrou, tentei te avisar que eu tava prestes a apodrecer.
Desenganado até pelos acupunturistas.
A dor na coluna, me desculpe, eu menti: provavelmente é fígado destruído aquilo que rosna ali embaixo.
Esses olhos que você jura que ficam esverdeados conforme a hora entardece? Não é de paixão, como pensavas: foi a lente especial que me presenteou o tal do cigarro, coração, nesses últimos 30 anos fumando Derby (saca aquela cor púrpura no céu de São Paulo no final da tarde? aquela que só a poluição consegue nos proporcionar? é isso aí).

Geralmente finjo que consigo ler a conta do bar, mas estou apenas tateando nos números – é como quando o Gaguinho levava uma paulada do Pernalonga, a tela verde da TV ficava embaçada, lembra?

Quando você me encontrou, eu já era só um cenário, tipo um outdoor de motel na beira de estrada em filme do Wim Wenders.
Tentei avisar. Um rim só funciona, e eu mijo que nem uma torneira no instante seguinte ao racionamento de água, aquela torneira que tosse.
Vivo fugindo do toque retal, sei que é um atalho para a quimioterapia.
Obturações velhíssimas esfarelam no céu da boca quando como torresmo.

No supermercado, às vezes a bexiga incha. Fico com a direção hidráulica comprometida, tateio pelos presuntos, atropelo a moça que promove o novo patê. Fico em pânico com medo de ser abalroado por um carrinho desgovernado na travessia das gôndolas entre a seção de frios e os pães.

Não que alguma vez me tenha incomodado o divórcio absoluto entre eu e o êxito (para não dizer a palavra “fracasso”, que dá mais azar).
O sucesso, parece óbvio, não é a medida ideal das coisas. Quase nunca serve como bússola crítica.
Se bem que às vezes torço para que o sucesso aconteça a alguém para que a vida dessa criatura deslanche, ninguém vive de cumprimentos e elogios, é preciso pagar as contas de luz e água e a escola das crianças.
Mas o fato é que o motor do sucesso só pode se encaixar perfeitamente numa carcaça sem ferrugem.

De tudo, o que mais me deixou pasmo foi que os joelhos estão se juntando, e essa é a maior maldição da artrite.
Todo dia mais parecido com um esquiador velho. Sempre gostei das minhas pernas arqueadas de John Wayne, presente que me deu o futebol de salão.
Sabe porque metaleiro ancião tem os joelhos muito juntos? Porque os caras do hard rock, em geral, nunca são boleiros. São atividades diametralmente opostas: metaleiro e peladeiro. Camisetas pretas não perdem tempo com a Taça São Paulo de futebol júnior na TV.
Observe os joelhos do Tony Iommy. Observe os joelhos do Janick Gers. Verá que tenho razão.

Tudo tem piorado muito desde que você me encontrou.
O frio da louça fria do vaso sanitário dói na minha bunda.
Quando você me encontrou, eu era como uma tela rasgada de Lucio Fontana.
Parecia intacto, mas se olhasse bem, sem distrações, você veria o estado real da carroceria.
Concetti Spaziali.

SHAKE SHAKE SHAKE

2012-01-19T10:51:00.000-08:00

Essa quem descobriu foi meu chapa amigo irmão camarada Rodrigo Carneiro, lá no blog dele. Muitas quiseram entrar no chevy de Janis, mas essa gordinha aqui certamente cabe nele. A banda é Alabama Shakes.

O TEATRO NA FOTO DE BRASSAÏ

2012-01-13T12:43:00.000-08:00

Por ocasião de uma exposição do famoso fotógrafo Brassaï (1899-1984) em Belo Horizonte, enviei três perguntas para a curadora francesa, Agnès de Gouvion Saint-Cyr (também especialista em Doisneau). As respostas demoraram a chegar e a reportagem já saiu. Mas como ela me disse algumas coisas interessantes - especialmente sobre essa foto aqui que eu achei duca -, eis que publico aqui a entrevistinha.

Brassaï é provavelmente mais conhecido por suas fotos de Paris à noite. Recentemente, você descobriu 150 fotos dele jamais publicadas no seu livro Brassaï in America. Acha possível que hajam fotografias dele desconhecidas de Paris também?
Depende do que você quer dizer com fotografias desconhecidas. Se quer dizer fotografias que nunca foram publicadas, há sim um monte delas. Se quer dizer negativos que repentinamente reapareceram, não. As fotografias coloridas que encontramos dos Estados Unidos nunca tinham sido impressas antes, eram slides que eu encontrei trabalhando nos arquivos, e Brassaï nunca imprimiu fotografias coloridas.

Há, na exposição de Belo Horizonte, algumas cenas de homens brigando na rua. Há uma discussão sobre a montagem de fotografias, como a famosa foto de Robert Capa na Guerra Civil Espanhola. E a foto de Robert Doisneu, Le Baiser du l’Hôtel de Ville, também é montada. Brassaï, em algum momento, também montava a cena da foto?
A situação dos homens brigando é muito diferente, porque na ocasião Brassaï estava fazendo um trabalho para uma revista de detetives, a qual pediu a ele que fotografasse algumas situações peculiares, muitas delas abertamente encenadas nas vizinhanças onde ele costumava fotografar à noite, usando como modelos aquelas pessoas que ele conheceu durante suas andanças.

Brassaï é considerado o fotógrafo que pintava com suas fotos. Teve influência sobre Helmut Newton e outros artistas. Nessa nossa era digital, você considera que o trabalho dele permanece relevante como linguagem?
Se você considerar as imagens formais que Brassaï fez, é claro que sua influência ainda é importante. Mas não é tanto o uso da tecnologia que tornou as coisas diferentes, e sim o jeito como enxergamos a sociedade hoje.

EXPOSIÇÃO BRASSAÏ, PARIS LA NUIT
De quarta próxima a 1.º de abril, a Galeria de Artes Visuais do Oi Futuro BH (Avenida Afonso Pena, 4.001 - Mangabeiras, tel. 31 3229-3131) abrigará a exposição

EU FREIO PARA ANIMAIS

2012-01-13T06:46:00.000-08:00

LUIZ MARQUES
As fronteiras que tradicionalmente demarcam a diferença de qualidade entre o homem e os animais vêm sendo rapidamente minimizadas pelos cientistas, seja pela quase identidade na morfologia das células neuronais e na estrutura do DNA, seja pela análise comportamental. Sabemos hoje que compartilhamos com os animais as três dimensões que há bem pouco considerávamos como constitutivas e exclusivas da condição humana: o saber, a moral e a sensibilidade (inclusive estética).

A cada dia somos surpreendidos pelas capacidades cognitivas “humanas” dos animais, entre os quais a memorização, o aprendizado, a estratégia cognitiva, a fabricação de ferramentas e mesmo o acesso a formas relativamente complexas de linguagem. A observação metódica de seu comportamento revela, fato decerto ainda mais surpreendente, um senso moral que julgávamos ser nosso privilégio, tais como a generosidade, o altruismo, a compaixão, a capacidade de percepção e de identificação com o outro, etc. Assombra-nos, enfim, a densidade de sua experiência emocional, seu senso de humor e mesmo seu senso estético, inclusive sua capacidade de fruir das formas artísticas.

A biologia e a etologia estão chegando à mesma tese a que haviam chegado certas vertentes laicizantes da filosofia antiga, notadamente o epicurismo. A tese óbvia, mas eclipsada pela tradição platônica e judaico-cristã, de que o homem não desfruta de uma condição de singularidade no centro do cosmos, mas é um elo entre outros da cadeia da vida. No De rerum natura (V, 156-165), Lucrécio, o poeta romano do século II a.C., exclama: “Dizer que os deuses quiseram ornar esta admirável natureza do mundo por causa dos homens, (...) ó Mêmio, é pura loucura”.

As ciências da natureza demonstram agora, experimentalmente, que não é mais admissível para o homem contemporâneo essa loucura a que se refere Lucrécio. Mas elas precisam a coragem intelectual de assumir a implicação necessária dessa descoberta da continuidade fundamental entre homem e animal: a injustificabilidade moral da sujeição de criaturas semelhantes a nós a procedimentos de humilhação e sofrimento que não aceitamos para nós proprios.

Assumir esta implicação supõe vencer resistências inerciais, mentais, institucionais e econômicas, terrivelmente poderosas, sobretudo porque aceitas como “naturais”. Para tanto, as ciências da natureza necessitam de uma crítica adventícia e a tarefa das ciências humanas é aplicar aqui a técnica do espelho, de modo a fazer ver aos cientistas da natureza – para além da envergadura intelectual de suas próprias descobertas, que eles percebem melhor que ninguém –, as implicações morais delas, que eles relutam em acolher, posto serem “desnecessárias” ao desenvolvimento de seu trabalho.

A segunda contribuição recentíssima das ciências da natureza que se deve pôr em evidência é a descoberta de que um de seus paradigmas mais caros – a inelutável necessidade da experimentação animal para a ciência – é indemonstrável. Sentindo-se acuados pela crescente contestação de seu direito a sujeitar animais à experimentação laboratorial, mais de 500 eminentes cientistas, entre os quais 3 Prêmios Nobel, além de diversas instituições de pesquisa, subscreveram o seguinte texto:

Virtualmente todas as conquistas médicas do século passado dependeram direta ou indiretamente da experiência com animais.

Mesmo que isso fosse verdade, pessoalmente acredito que um número crescente de pessoas, inclusive dentre as mais altamente qualificadas no mundo do saber, subscreveriam hoje, antes, a afirmação do grande escritor Mark Twain, que já em fins do século XIX desqualificava moralmente a proclamação acima transcrita:

Não estou interessado em saber se a vivisecção produz resultados vantajosos ou não para a raça humana (...) O sofrimento não consentido que ela inflige aos animais é a base de minha oposição a tais práticas e isto é para mim uma justificação suficiente para esta oposição.

Não se trata, entretanto, apenas de opor duas petições de princípio. Trata-se de analisar o valor da primeira asserção a partir de seus próprios critérios de validação. Tal asserção, segundo a qual todas as conquistas médicas do século XX dependeram direta ou indiretamente da experiência com animais não apenas não está demonstrada, como é aparentemente indemonstrável. Não estando demonstrada ou não sendo demonstrável, ela não é científica e, portanto, deve ser entendida pelos cientistas apenas como uma conjectura. Que ela seja indemonstrada, e com toda a probabilidade indemonstrável, não é uma pretensão de oposicionistas à experimentação animal. É uma demonstração de um cientista reconhecido por seus pares – Robert Matthews – professor da Aston University de Birmingham na Inglaterra, demonstração publicada em uma revista de indubitável prestígio, o Journal of the Royal Society of Medicine, em seu fascículo 101 de 2008. Matthews descobre que tal asserção não se baseia em qualquer evidência, comprovada experimentalmente.

Ele percebe que o fato de medicamentos terem envolvido experiência animal não é razão suficiente para concluir que, para a descoberta desses medicamentos, tenha sido imprescindível a experiência animal. Basear-se em uma afirmação cientificamente indemonstrada para justificar uma prática que envolve sofrimento não-consentido de criaturas que sofrem como nós é algo que ele qualifica justamente de “abuso de autoridade”.

Como criaturas dotadas de senso moral, é nosso dever reiterar a ilegitimidade, sob todos os pontos de vista, de práticas que, em nome do bem-estar humano, sujeitem a sofrimento criaturas capazes de experiências psíquicas e emocionais complexas. Repetimos: mesmo que seja em nome do bem-estar humano. Pela simples razão que o bem-estar humano não pode ser atingido às custas da degradação de seres que sabemos emocionalmente semelhantes a nós e idênticos, em todo o caso, em sua capacidade de sofrer.

TEXTO DE LUIZ MARQUES, PROFESSOR DO DEPARTAMENTO DE HISTÓRIA DA UNICAMP, E EX-CONSERVADOR CHEFE DO MUSEU DE ARTE DE SÃO PAULO

(O Luiz Marques me enviou esse artigo há coisa de dois anos. Era uma sugestão de debate para o jornal. Os editores não o colocaram em pauta. Com o aumento de casos envolvendo violência contra animais, achei que seria interessante publicá-lo, mesmo que para meus parcos leitores. Desde o cão Titã, que foi enterrado vivo; o turista que jogou seus cães pela janela e os matou, alegando que o incomodavam; até uma mulher que recolhia gatos das ruas, os matava e jogava em sacos no lixo; barbaridade registrada na foto acima, do colega helio torchi)

GHOSTPOET

2012-01-10T12:12:00.000-08:00

Como de hábito, inicio o ano recomendando um novo artista da música que acabo de descobrir. Não aposto no sucesso de ninguém, pq nunca fui bom nas corridas de cavalo. Apenas aposto no meu gosto pessoal.
Esse é o Ghostpoet, e esse é o vídeo da música Liiines, do álbum de estreia dele, 'Peanut Butter Blues and Melancholy Jam'.

Ghostpoet Liiines from Nicholas Bentley on Vimeo.

GERALDO CARNEIRO

2012-01-02T05:29:00.000-08:00

um poeta que sempre me quiseram apresentar e eu pulei.
aí me caiu nas mãos (por enquanto está surrupiado) um exemplar de POEMAS REUNIDOS (editora nova fronteira, 464 pág., R$ 49,90).
só aí eu vi o que ia perdendo. geraldo carneiro é imprescindível.
selecionei dois poemas do livro verão vagabundo, de 1980, com poemas escritos a partir de 1972.

MEUS OITO ANOS

chamei ela no canto atrás
do dodge polara então olhei
e vi que ela tinha um relógio
dourado e uma correntinha de
ouro de nossa senhora
aí mostrei o canivete e ela
quis gritar eu disse não grita
dei uma porrada só para assustar
mas ela gritou e eu
enfiei o ferro puxei o relógio
beijei a medalhinha e
me arranquei

CANÇÃO ESTILO CARIOCA

tome alguma janela
com vista pra favela
e pro Cristo Redentor
ponha um galo preto
na sarjeta
e uma borboleta
estilo furta-cor
capriche na enseada de Botafogo
e esconda o lixo
detrás da banca do bicho
então chame uma baiana
estilo falsa macumba
e ponha para dançar uma rumba
em Copacabana
enfim, se for necessário
misture tudo e aplique um paetê
e chame um americano otário
pra ver

NOSSOS DESEJOS PARA O ANO NOVO

2011-12-30T10:04:00.000-08:00

NATAL EM CAMBURY

2011-12-28T08:15:00.001-08:00

fotos: nana

SAX TENOR

2011-12-27T12:12:00.000-08:00

morreu hoje o saxofonista sam rivers, aos 88 anos.
tocou com miles, cecil taylor e andrew hill.
fera.
uma lembrancinha do velho.

META & ALVO

2011-12-20T11:23:00.001-08:00

Uma vez, o artista Robert Rauschenberg, conterrâneo de Janis Joplin (ambos nasceram em Port Arthur, no Texas), disse o seguinte, a respeito da cantora:
"Por um lado, ela queria botar para quebrar, e, por outro, queria ser amada. Essa é uma ácida combinação: um desejo dissolve o outro.”

Pensem nisso, irmãos!
Eu mesmo estou examinando esse paradoxo neste exato instante.
Pensem nisso em 2012!

OLD CITY

2011-12-20T11:04:00.000-08:00

DANIEL LIMA

2011-12-15T07:26:00.000-08:00

daniel lima é poeta e é pernambucano. vive no recife.
tem 95 anos e acaba de estrear na poesia.
o poema do post anterior é dele.
também é padre.
nunca deixou que publicassem seus textos, mas uma amiga surrupiou uma parte e publicou.
o livro ganhou o primeiro prêmio de poesia da Biblioteca Nacional na semana passada.
daniel está no hospital e será representado na cerimônia do prêmio, hoje, no rio de janeiro, por uma amiga, a também escritora luzilá gonçalves.
"ele ainda diz que é mentira, que eu inventei esse prêmio, imagine. Mesmo assim ainda se traiu. Ele me disse: 'Se você fizer alguma despesa por lá, me diga...'".
a história do padre-poeta é tão louca que até parece que um gênio inventou o personagem (como Borges e Bioy Casares inventaram Bustos Domecq).

gostei do velho, sua poesia tem imagens originais.
tem também insolência e rebelião.
separei alguns poemas.

I

Minha alma é periódica
funciona algumas vezes na semana
e é palúdica, tem febre às quintas-feiras.

Tenho também um corpo que, coitado,
a hospeda por dever, mas constrangido.

Alma de fluido feita e de bagaço
e doses de paixões malresolvidas
e orgulho e frustrações,
o diabo a quatro.

Mais de carbono que de oxigênio,
quem pode respirar esta minha alma
que é mais físico-química que o corpo?

Com cuidado mandei analisá-la
e descobriram, encantados, que era feita
de santidade e feijão, música e merda.

II

Sinto-me improvável,
um pássaro submarino.
Essa alegria madura
que voa nos ares de meu céu pessoal
faz-me sentir que dorme em minhas vigílias
um anjo impossível
primo de Satanás
e do arcanjo Gabriel

III

Vamos brincar de roda,
que a vida só começa amanhã
depois que o jornaleiro vier.
Vamos assobiar a valsa do Mefisto
e ligar a televisão
antes que a vida comece
e os senhores do mundo joguem bombas
nas nossas ilusões.
Vamos ligar a televisão
que a vida só começará depois das nove.
Até lá, meus amigos,
vamos fazer de conta.
Faz de conta que a vida
faz de conta.

POETAÇO

2011-12-14T10:05:00.001-08:00

o poeta está acamado.
o poeta é um homem de deus.
o poeta desvia da fama.
o poeta só é encontrável pelos amigos.
o poeta é doce e é sarcástico e é sagrado e é blasfemo.
o poeta viveu quase um século.
o poeta curte jorge de lima e lautréamont.
o poeta já brincou o carnaval em olinda.
o poeta escreveu isso aqui:

O intelectual é um urubu
que se julga vestido,
mas que está nu,
com uma pena de pavão
enfiada
no cu

amanhã conto mais sobre ele.

1982-1988

2011-12-13T09:44:00.000-08:00

o que define o espírito de uma época?
em 1982, eu tentei cantar como o kevin rowland, do dexys midnight runners.
queríamos montar uma banda. tínhamos backing vocals e algumas ideias sobre o pós-punk, mas não tínhamos nenhum instrumento.
em 1988, eu já era pai e achava que nunca ninguém cantaria como roland gift, do fine young cannibals. e aí nasceu antony hegarty.
meus amigos da libelu me achavam porra louca e meus amigos porras loucas, tenho a impressão, me achavam concentrado e responsável demais.

as épocas são doidas e enganosas.
de repente, você não vê mais diferença entre o canalha e o amedrontado, entre o vendido e o covarde.
acha que todos merecem igual consideração.
isso se chama envelhecer?
é quando a gente consegue enxergar humanidade em todos eles, os canalhas e os medrosos - era tão mais fácil quando a única vontade era encher os mercenários de porrada.
é estranho quando a gente não se sente nem mais aliviado nem mais pesaroso.
nunca tinha adormecido numa poltrona antes, sempre estive alerta.
agora ando dormindo até em pé.

quando uma atividade humana morre, será que a que nasce no lugar vem com igual potencial de charme e de história?
pense nisso enquanto mastiga, jornalismo.

O MÉDICO E O MONSTRO

2011-12-12T06:47:00.000-08:00

Um cientista cria, em seu laboratório num castelo, uma criatura com pedaços de pessoas e sangue de animais. Título: Frankenstein de Almodóvar.

Victor Frankenstein, no filme de Almodóvar, também vive sozinho com seu mordomo, que também é sua mãe, e com a criatura que idealiza. Gênio, esse cara.

No Frankenstein de Almodóvar, a conclusão é a mesma de Mary Shelley: apesar de tudo, o "monstro" teimará em manter a humanidade.

O Frankenstein de Almodóvar tira sarro das nossas convicções mais arraigadas, e dos preconceitos. Mas ele também tem o seu, contra a favela - o personagem Zeca, pilantra, assassino e estuprador, vem da favela, é claro. E o Carnaval, para completar o moralismo etnocêntrico, é o cenário perfeito para o nevoeiro da pilantragem e da traição.

Almodóvar homenageou Laranja Mecânica, de Kubrick, na cena do lenço na boca e o estupro da mulher que fazia yoga. Almodóvar foi longe demais.

Tenho por hábito ver os filmes só depois de muito tempo do hype, e nunca leio nada a respeito. Alguém disse por que esse A Pele que Habito, de Almodóvar, é genial? E por que não é? Poderiam me recomendar uma resenha bacana?

JERRY ROBINSON

2011-12-09T11:52:00.000-08:00

morreu o cartunista jerry robinson, aos 89 anos.
ele criou o coringa, o robin, a mulher gato, o duas caras e muitos outros personagens das HQs.
eu o conheci no ano 2000, ele veio me visitar aqui na redação (trazido pelo álvaro de moya).
logo depois, teve arritmia cardíaca e passou uns dias no hospital das clínicas.
adorou a enfermeira.
ele via a transformação dos seus personagens em maníacos esquizofrênicos como um sinal dos tempos.
velhote bem humorado, cavalheiresco e inteligente.
alguns anos depois, ele me concedeu longa entrevista.

CÃO

2011-12-09T06:55:00.000-08:00

1. Mamífero carnívoro da família dos canídeos.

2. Designação dada a alguém que é ruim por natureza, gente má, desprezível.

Essa semana, em Novo Horizonte (399 km de SP), um cão (designação 1) de apenas 4 meses foi enterrado vivo por outro cão (designação 2).
O cãozinho ficou 12 horas enterrado. Milagrosamente, foi protegido e viveu. Foi salvo por uma alma boa, que o desenterrou e levou a uma veterinária.
O cãozinho foi batizado como Titã. Vai ficar cego de um olho. Está em estado grave, perdeu pele e está desidratado.
Não se sabe se vai aguentar.
Não se sabe o que motivou o infeliz do Coisa Ruim a fazer isso com o cachorrinho.
Outro dia, outro cão dessa natureza arrastou um cachorro com o carro no interior. Interpelado, disse que o cachorro era seu e fazia o que quisesse. Cara, nem em filme do John Wayne as pessoas (?) falavam assim dos animais.

O cão número 2 de Novo Horizonte não apareceu, não divulgaram o nome dele.
Não creio em nada, mas peço a Deus que lhe dê o devido destino.
Que a Lei o alcance, qualquer que seja a sua forma.
Cão dos Infernos.

ST. MARK'S CHURCH

2011-12-06T13:12:00.000-08:00

NOVA YORK
Os balões da festa do réveillon ainda estavam enroscados nas árvores e Nova York curava a ressaca na cama ou em algum Starbucks modorrento. Mas os poetas de Nova York estavam com a macaca e, na primeira tarde do ano-novo, começaram uma maratona de poesia que teve início às 14 horas de sábado e foi até as 2 da manhã de domingo.

Eram mais de 200 poetas, escritores, cineastas, atores, performers, músicos e bailarinos, e o cenário era o mesmo onde se dá essa festa há 31 anos: a Igreja de St. Mark’s, em Bowery, construção georgiana de 1660, de pedra e com balcões, vitrais cubistas e renascentistas. A igreja é um tradicional santuário artístico que já viu em seu altar os poetas William Carlos William e W.H. Auden, abrigou a primeira peça de Sam Shepard, deu tablado para coreografias de Martha Graham e
Isadora Duncan.

Estava frio lá fora, mas na igrejinha – que nunca fecha as portas para os artistas – a coisa estava quente. O dramaturgo Eric Bogosian (autor de SubUrbia, já encenada no Brasil); a cantora Patti Smith e seu eterno partner Lenny Kaye; o compositor Philip Glass; a atriz Judith Malina (que criou o Living Theatre em 1947); o debochado Bill Kushner; os autores Legs McNeil e Gillian McCain (da clássica bíblia punk Mate-me Por Favor): tava todo mundo por lá. Fizeram-se poemas para os pop stars Johnny Ramone (Emily XYZ) e Mike Love, dos Beach Boys (Daniel Nester), utilizaram-se de horóscopos sarcásticos e chocolate, saxofones e power trios. Judith Malina e seu parceiro, Hanon Reznikoff, terminaram cantando o hino americano só com dois versos: “Stop the War.”
A freqüência não era muito diferente da de um show de rock. Garotos despenteados de mochila nas costas, meninas de corte de cabelo new wave e óculos de aros muito pretos, gordinhos com colares indígenas, velhotes com toucas iguais àquela de Jack Nicholson em Um Estranho no Ninho.

A igrejinha dos poetas tinha cadeiras e almofadas por todos os lados. De vez em quando, alguém arrastava um piano para o palco e alguma voz maravilhosa, como a da cantora Rebecca Moore (uma versão americana de Dolores O’Riordan, dos Cranberries) tomava a nave da capela com solenidade e paixão. Mas havia também humor e escárnio e ironia. A atriz Reno, estrela off-Broadway de Nova York (atuou também em A Bright Room Called Day, de Tony Kushner), zombou dos jogos da política americana, entre republicanos e democratas, e, aos gritos de “Abaixo o Poder”, terminou sua performance (de improviso) abrindo um saco que trazia aos pés e tirando de lá “a única coisa nova que trazia para 2005: um cãozinho”.

A autora Gilles McCain, venerada por ter feito um retrato justo e original do punk rock em Mate-me Por Favor (com Legs McNeil), diz que sua incursão pelo mundo da poesia tem a ver com o uso da linguagem de rua. “Gosto de misturar longas e complexas sentenças com frases curtas, como ‘Dou a você minha palavra’. Gosto de usar gírias e clichês também. Pode-se escrever uma frase elegante e então inserir subitamente alguma gíria ou uma expressão-clichê, como se fosse ‘um acessório após o fato’”, explica.

Os poetas não esqueceram da tragédia. Os tsunamis asiáticos foram convenientemente lembrados. “Milhares de corpos nas ruas, nas calçadas, nas valas. Filhos, tios, primos, sobrinhos, mães, pais, sábios, monges, jogadores, secretárias, traficantes”, recitou a bela poeta nova-iorquina Dana Bryant, antes de de terminar pedindo um minuto de silêncio. Denizé Lauturé, poeta multicultural, leu um poema permeado por silvos e assovios e uma voz percussiva. “Oh, Mar, por quê?”

Por sinal, esse é um aspecto interessante de ser observado: o poeta sem ritmo padece. Eles fazem versos com uma métrica pop, com guitarristas e pianistas ao acompanhamento, dançam e entoam cânticos improvisados, usam o spanglish e a respiração como armas de comunicação. A delicada Cecília Vicuña faz poesia com o som de seu lamento. “Nada mais de crianças dickensonianas”, proclama uma delas.

O Poetry Project que reúne toda essa gente é uma tradição nova-iorquina. O primeiro dia do ano começa ali naquela missa poética. Um sintoma de civilidade num mundo tomado pela indiferença. Este ano, o festival teve até um filhote: outra centena de poetas estava reunida, ao mesmo tempo e no mesmo horário, no Bowery Poetry Club, na Bleecker Street, pertinho dali. Era o Alternative New Year’s Day Spoken-Word Extravaganza. Na igrejinha, a poesia resiste e avança no tempo e na forma, num templo cujo relógio ironicamente está parado na mesma hora há um tempão: 18h10.

publicado em janeiro de 2005, época em que passei uns meses em NYC. eu tinha duas meias garrafas de vinho mocozadas nos bolsos internos do casaco

A GRANDE FINAL NO CÉU

2011-12-03T11:13:00.000-08:00

foto: jatobá madeira/aêê

Deus era corinthiano. Jesus, palmeirense, e a Virgem Santíssima era sãopaulina (aquele santo velhinho no escudo é um erro conceitual).

Deus jura de pés juntos que nunca intercedeu pelo Timão, mas no Paraíso as pessoas – ou entidades, como queiram – acham que muitas vezes os juízes de futebol são crucificados por atos e omissões que nem sempre decidem sozinhos...

Jesus amargava certa depressão. Achava que o Verdão andava pagando pelos erros de toda a humanidade futebolística nesses tempos recentes. Estava tão sem inspiração que nem lhe ocorreu tentar alguma das intervenções malandras do passado, quando exortou o anjo Gabriel a voltar à Terra e fazer uma mandinga em certa maternidade, gerando um jogador fenomenal de vocação palestrina que, pela habilidade, chegou a ser chamado de O Divino.

Deus condoeu-se do abatimento do filho. Não ficou com dó imediatamente. Primeiro, martelou na cabeça do barbudo que ele tinha procurado pelo seu destino, que sempre tentou que torcessem pelo mesmo time, que ele podia até ter escolhido a Portuguesa, mas o Palmeiras? Sandice. Sua rivalidade, em alguns momentos, quase causou uma reedição do discurso do Monte das Oliveiras (“Pai, afasta de mim essa taça!”, rascunhou Jesus em seu iPad).

Mas Deus é pai e, no final, resolveu mexer os pauzinhos para que o Verdão readquirisse algum protagonismo – pelo menos no final do campeonato.

Para tanto, Deus incumbiu São Pedro (que era santista) de planejar a reviravolta que daria novo ânimo a Jesus de Nazaré, digo, Jesus da Turiassu. São Pedro não gostava muito daquela espécie de CBF do Céu, sempre tentando interferir, sempre defendendo o peixe e o vinho dos poderosos. Na sua insubordinação calada, São Pedro até já tivera sonhos delirantes. Sonhou que voltava à Terra e dissolvia a igreja da qual fora o primeiro papa, e criara outra, a Igreja de Pelé dos Últimos Dias, que se ocuparia de cultuar o Maior de Todos – feitos dos quais até Deus duvida (vive vendo os tapes para apontar defeito).

Mas São Pedro nunca foi louco de desobedecer o big boss. “Religião e futebol não se discute”, balbuciou, tentando passar confiança ao Todo Poderoso Torcedor. Desceu à Terra, filou a tabela do campeonato de um mendigo que dormia na Sé (“Não paga a diária há semanas, ficamos quites”, disse ao despossuído). Concluiu que não conseguiria levar o Palmeiras nem para a Sul-Americana, que dirá recuperar aquele time. A tarefa era hercúlea - nem com mil gladiadores, que dirá com um só, pensou.

Foi aí que teve a idéia de operar alguns milagres – o último foi o gol do Vasco quase nos estertores da pelada. Achava que Deus iria ficar contente se fosse ao menos confiada ao Palmeiras a tarefa de decidir o campeonato.

Subiu aos céus, mas não está sentado à direita de Deus Pai, muito pelo contrário. Deus ficou furioso com o arranjo. “Não era isso que eu tinha em mente, Pedro!”, berrou. E aquele papo de que ele, apesar de torcedor, sabe manter a isenção divina?

Tem uma semana que Jesus anda pelo Paraíso com um sorriso de orelha a orelha, vestido com a camisa 20 de Marcos Assunção. É como se esperasse ressuscitar no sétimo dia. Deus está numa apreensão inacreditável, nem parece que é o Todo Poderoso e o Clarividente Supremo. Anda consultando búzios e contam que já o viram lendo a coluna astrológica de Susan Miller outro dia. São Pedro está meio acabrunhado e com a auréola na mão: escutou o Todo Poderoso resmungando baixinho que, se algo der errado nesse domingo, vai providenciar a beatificação, ainda em vida, de um tal de São Lionel. Será que falava do Lionel Richie?

MUTA IS BACK

2011-11-30T09:50:00.001-08:00

desenho de lourenço mutarelli/cia das letras

Depois de 6 anos, Lourenço Mutarelli volta a lançar um álbum de quadrinhos.
Chega no dia 6 o álbum "Quando meu pai se encontrou com o ET fazia um dia quente", pela Companhia das Letras.
O último dele tinha sido Caixa de Areia, pela Devir, em 2005.
"Algumas pessoas dizem isso, e parece brincadeira, mas ou
você faz quadrinhos ou você vive", ele disse uma vez.
Os dois lançamentos previstos, com a presença do autor, são os seguintes:

São Paulo:
Sábado, 10 de dezembro, das 15h às 20h
B_arco Centro Cultural
Rua Dr. Virgílio de Carvalho Pinto, 426 – Pinheiros

Curitiba:
Quarta-feira, 14 de dezembro, às 19h
Itiban Comic Shop
Av. Silva Jardim, 845 – Rebouças

PÉ DE GUERRA CONTRA OS MIJÕES

2011-11-29T12:09:00.000-08:00

cartunistas vão amanhã à entrega do prêmio jabuti para fazer um protesto.
será na sala são paulo.
rebelaram-se contra a retirada do prêmio de melhor biografia para "alceu penna e as garotas do brasil", de gonçalo jr.
fizeram um cartaz-cartum simbolizando seu desagrado.

BEST

2011-11-28T06:22:00.000-08:00

manu chao durante show na vila clementino, em são paulo
foto de juvenal pereira

Ainda falta o New Order, neste final de semana. Mas - a menos que o New Order faça um gol aos 46 minutos, como o Vasco - já vou deixando aqui a minha lista dos 10 melhores shows de pop internacional que vi em 2011. Logo virão minhas listas de nacional e discos deste ano que já vai para as cucuias.

1. Pearl Jam
Morumbi, 3/11

2. Eric Clapton
Morumbi, 12/10

3. Strokes
Playcenter, 5/11

4. Yusef Lateef
Sesc Pompeia, 12/2

5. The Kills
Beco, 26/10

6. Efterklang
Sesc Belenzinho, 28/1

7. Sharon Jones
Auditório Ibirapuera, 12/6

8. Coldplay
Cidade do Rock, 4/10

9. Manu Chao
Galpão Fábrica, 9/2

10. Ghostland Observatory
Paulínia, 12/11

SALINGER EM CORNISH

2011-11-23T14:40:00.000-08:00

começou com uma série de movimentos involuntários pelo corpo: câimbras, ínguas, dormências, reflexos condicionados que disparavam sem nem mesmo sentirem o cheiro do martelinho do clínico geral.
as dormências não davam aviso prévio.
uma perna ia, a outra ficava, e ele se estatelava no ponto de ônibus enquanto esperava o coletivo.

como preferisse o óbito ao médico, acostumou-se a disfarçar o indisfarçável: estava se divorciando da sua vontade física.
e como fosse escritor, notou que também as palavras estavam se tornando independentes.

os textos se escreviam sozinhos, por meio de contrações que sentia nos braços e nos dedos.
neologismos dançavam em páginas virgens.
uma noite, tentava escrever sobre hemingway um artigo que lhe encomendara a new yorker, mas o que saiu foi isso:
“num abrir e fechar de olhos, papá deixou aparecer a sua luger, fez voar a cabeça de uma galinha e disse: ‘deus meu, que talento!’”.
a revista amou.

no jogo de domingo, a câimbra foi no braço e ele tava segurando o radinho de pilha colado no ouvido.
o jogo acabou e ele com o radinho no ouvido, descendo a arquibancada – uma menina pediu as horas e ele não conseguia abaixar o braço, que era onde estava o relógio. a menina chutou-lhe o joelho, ainda dói.

na hora do check-in, nunca pegava a poltrona do meio. ficava sempre com a do corredor – se as duas pernas dormissem, problema era de quem estava na janelinha.

resolveu então, após entrar com o dodge no meio do jardim do vizinho, mudar-se para um lugar ermo, uma colina.
casa sem luz elétrica e sem água corrente.
levou consigo a máquina de escrever, uma rede, dois cadernos, seis mudas de roupa (quatro levi’s 501 pretas e duas camisetas brancas), o radinho, um cortador de unhas e um isqueiro – nos últimos dois anos, passara a simular que fumava, para demonstrar que ao menos mantinha controle sobre os próprios vícios.

a cidadezinha tinha dois armazéns, uma agência dos correios, uma igreja branca e quilômetros de bosques de pinheiros, carvalhos, campos cultivados e colinas a perder de vista. e ele só ia até lá para buscar mantimentos na cornish general store e emprestar livros na philip read memorial library.

nevava, e as pernas, agora completamente independentes, o levavam para comer cereais entre os alces selvagens, que não incomodavam os que não tinham premeditação.
passou a apreciar a autodeterminação do seu corpo.
para ele, agora, não havia lado bom na cama, não tinha receio de dormir em pé, não se acanhava de passar cantada na mulher que realmente o fizesse sonhar.
“bode velho que sou, de vez em quando ainda proponho casamento a quem passa pela minha janela!”, declarou, em uma de suas últimas cartas.

um livro inteiro agora tinha se escrito sozinho.
o livro continha tudo que jamais frequentara seus escritos anteriormente: “as caras desgraçadas dos entediados, a feição pálida dos cadáveres, os rostos lívidos dos bêbados, a face doente-cinza dos masturbadores, os corpos retalhados nos campos de batalha, o louco em seu quarto de portas maciças, os idiotas sagrados, os recém-nascidos emergindo dos portões e os mortos emergindo dos portões.”
estava feliz e desembaraçado. ainda sentia que a sua arte era sua porque ela o satisfazia plenamente.

“nesse momento em que a literatura tende novamente a se afastar da vida”, pensou, “talvez essa seja mais uma bênção do que uma maldição”.
nunca mais morreu.

(tributo-bobagem a j.d.salinger, com uma pequena ajuda de whitman)

LEITE ENTORNADO

2011-11-22T07:11:00.000-08:00

De tempos em tempos, me acostumei a ver um personagem sair das sombras para pedir “controle de qualidade” na minha atuação como repórter.
Geralmente, é o próprio protagonista da reportagem que pede intervenção no ato jornalístico.

Tempos atrás, devido a uma reportagem sobre uma espécie de “salário-aposentadoria” que inventavam somente para ele, um ex-chefão de uma conhecida rede de TV pública pediu minha interdição ao jornal para o qual trabalho. Não conseguindo, mandou colocar meu nome numa lista negra (sei disso porque os produtores dos programas me contaram).
Um aristocrático secretário de Cultura confidenciou a subordinados que me considerava seu “desafeto” (curioso: para ser desafeto, primeiro não precisa ter tido algum afeto antes?).
Caetano Veloso chegou a reclamar que, fosse num jornal de primeiro mundo, não me deixariam escrever com tanta liberdade.

Outras reportagens que fiz, apesar de mais impactantes pelo que desencadearam, não suscitaram tais reações.
Por exemplo: quando revelei, inquirindo o secretário-executivo do Ministério da Cultura à época, o subsídio fabuloso para o Cirque du Soleil (O Estado de S.Paulo, pág. D1, 24 de abril de 2006), não houve tentativa de retaliação.
Ou quando revelei que as redes sociais estavam em pé de guerra contra a atual ministra, Ana de Hollanda, por esta ter suprimido o selo do Creative Commons do site do ministério, também não desencaixotaram os tacapes.
Ou quando revelei que a ministra-cantora nomeara um diretor de sua gravadora como representante do ministério em São Paulo.

Como não me tornei repórter para colher sorrisos e tapinhas nas costas, sigo meu caminho. A verdade vai se estabelecendo com seu timing de enxadrista.

Dessa vez, porém, há uma novidade: é um personagem gravitacional, uma espécie de testa-de-ferro, que vem me atacar.
Reclama de algum tipo de intenção subliminar e de editorialização na minha reportagem de 18/11, na qual informo que a Biblioteca Nacional (ligada ao MinC) subsidiaria tradução do livro Leite Derramado, de Chico Buarque, irmão da ministra. Após minha reportagem, o MinC suspendeu a bolsa e encaminhou a decisão para a Comissão de Ética da presidência.

Bom, os fatos são esses, não tenho como alterar a realidade para agradar a fulano ou sicrano.
Claro que há uma razoável discussão de fundo no caso. O Ministério da Cultura acha mesmo fundamental subsidiar livro que dará lucro à centenária e bem-sucedida Éditions Gallimard, da França? Chico Buarque necessitaria mesmo desse subsídio? E Edney Silvestre? E Luís Fernando Veríssimo?

É uma política de Estado inovadora traduzir Jorge Amado e Drummond em línguas estrangeiras? Justo os que são historicamente mais traduzidos?
O governo considera que “política do livro e literatura” resume-se apenas em desonerar editoras e dar-lhes vantagens? Um mercado que faturou R$ 4,5 bilhões em 2010? Que faz fortunas enquanto autores do porte de um Roberto Piva se obrigam a recorrer a "vaquinhas" de amigos para sobreviver? E cujo preço de livro é um dos mais caros do mundo?

A parte “editorializada” da minha reportagem viria de onde? Do fato de eu registrar que cresce o descontentamento com a ministra Ana de Hollanda? Que artistas que antes apoiavam o governo, como José Celso Martinez Correa e José de Abreu, desembarcaram do apoio e agora criticam abertamente a gestão?
Bom, “editorializado” seria se eu negasse o óbvio.

Mas como o articulista chegou perto da calúnia, chamei sua atenção educadamente no blog dele ontem.
Ele replicou e logo tive a impressão que seria um debate estéril, quando ele invocou o tal “controle de qualidade” para o jornalismo.
Esse tal controle, obviamente, garantiria que as teses “do bem” do articulista fossem sempre vencedoras, sempre sobrepujassem as teses “do mal” de gente como este repórter.

Respondo aqui porque considero obrigação combater esse tipo de ambição totalitária. Mesmo vindo de um personagem subalterno.

Caro sr. articulista: o sr. não tem a mínima ideia do tamanho da luta que é para manter a independência no meio jornalístico.
Fosse minimamente esclarecido, o sr. não propagandearia a necessidade da submissão total do repórter ao interesse hierárquico ou governamental ou empresarial.
No jornalismo de cabresto que o sr. apregoa, certamente haverá sempre um líder supremo ao qual todos deveriam curvar-se.
Uma consciência iluminada.

Vou lhe dizer uma coisa: não existe tal consciência. Existe a dedicação de um profissional ao seu métier. Existe um cabo-de-guerra permanentemente em tensão, e o repórter é a parte mais frágil nesse equilíbrio de forças.
Agarre-se ao seu poderoso de plantão, mas lembre-se: deste lado aqui não se trata de corroborar o poder, mas de questioná-lo e enfrentá-lo quando necessário. Em todas as suas formas, inclusive as mais rasteiras.

PIVA

2011-11-21T07:45:00.000-08:00

Maldoror em taças de maré alta
na rua São Luís o meu coração mastiga um trecho da minha vida
a cidade com chaminés crescendo, anjos engraxates com sua gíria feroz
na plena alegria das praças, meninas esfarrapadas
definitivamente fantásticas
há uma floresta de cobras verdes nos olhos do meu amigo
a lua não se apoia em nada
eu não me apoio em nada

(caso tenham de escolher um livro de poemas na vida, não tenham receio em escolher 'paranoia', de roberto piva, de 1963)

"O NOME DELA É SHAKIRA"

2011-11-15T07:00:00.000-08:00

foi o que o maluco disse

LYNYRD

2011-11-15T06:26:00.000-08:00

DA LAMA DE PAULÍNIA

Por que raios o Lynyrd Skynyrd é tão bom? É uma banda que tem pra mais de 40 anos, perdeu vários integrantes ao longo do caminho, Johnny Van Zant canta mascando chicletes, e as backing vocals da banda se vestem como se fossem animadoras de feira agropecuária de gado de corte – só que um feira lá de 1966.
Só tem uma explicação, e não é uma explicação muito sofisticada: é rock’n’roll sem frescura. Os músicos do Lynyrd Skynyrd não são do tipo que fazem música loucos para aparecer em capa de revista de celebridade ou ficar babando em caneca de apresentador de talk show. Fazem rock com o mesmo entusiasmo com que vão até o snooker jogar e tomar cerveja e fazer gracejos à garçonete gordinha.
Na noite de domingo, eles abriram já sem muita conversa, com Workin’ for MCA, primeira faixa do disco One More from the Road, primeiro disco ao vivo da banda, lançado em setembro de 1976, quase um ano antes do acidente que matou três de seus integrantes: o irmão de Johnny van Zant, Ronnie, e Cassie e Steve Gaines. O início era sagrado, pois sabiam que tinham de levantar uma plateia inteira que tinha sido abduzida pelos lamentos intermináveis de Peter Gabriel e Chris Cornell.
O coté Kill Bill do grandalhão Rickey Medlocke, com sua juba à David Carradine, grisalha e já do meio para trás, impressiona, e quando ele emparelha guitarras com Gary Rossington, os dois lado a lado, na beirada do palco, aí a coisa pega. O rock se apresenta por inteiro. O resto é firula.
Alguns dos músicos do Skynyrd foram roadies, como o próprio Medlocke (que pediu emprego para carregar instrumentos na banda e inicialmente o deixaram tocar bateria, instrumento que ele abandonou por não julgar saber tocar direito). Talvez por conta disso, coloquem paixão e despretensão no mesmo patamar (bom, não é regra, porque Noel Gallagher também foi roadie).
A seguir, emendaram outra canção cujo motor de combustão é o piano boogie-woogie sulista, I Ain’t the One. Foi Billy Powell, o ex-tecladista morto em 2009 (e compositor de Freebird), quem trouxe essa fagulha para o som da banda, e que o Skynyrd toca adiante. Skynyrd Nation, do disco mais recente, de 2010, veio no arrastão. Seus maiores sucessos, óbvio, só vieram no final: Sweet Home Alabama e Freebird. No meio de tudo, uma batelada de canções de manter acordado caminhoneiro: I Know a Little, What’s Your Name, T for Texas, entre outras.
Aqui e ali, pela plateia, uma ou outra bandeira dos confederados da Guerra da Secessão americana, um maluco segurando um boneco de palhaço no meio da multidão, garotos batendo a cabeça como se estivessem num show do Metallica. Assim como o ZZ Top, o Lynyrd Skynyrd tem esse parentesco primitivo com o metal, e com o blues, com as guitar bands, e com o stride piano, e com tudo que a gente costumava chamar de “boas influências” lá nos primórdios.

SPACE GHOST

2011-11-13T07:34:00.001-08:00

foto: nana

e ontem descobri uma banda que adorei.
ghostland observatory.
sim, também sou surpreendido por aí. ouço e vejo muita coisa, mas algumas me passam batido, é claro.
deixei passar o ghostland, mas agora vou curtir.

HEY HEY MY MY

2011-11-12T07:56:00.000-08:00

foto: moi même

"começa com vocês. é tarde demais para mim".
nada como um velho lobo do rock'n'roll para dar sentido a um slogan.
neil young fez 66 anos e os garotos do projeto guri tocaram "hey hey my my" aqui nesse monstruoso teatro neoclássico no meio do nada em paulínia.
ele se emocionou e quis cantar junto com a orquestrinha de garotos.
estava muito bem, o neil young.
disse que volta para tocar em 2012.
ainda tenho na mente a última vez dele aqui, em 2001.
já tem 10 anos.
é tarde demais para mim.

PARA OS MENINOS DA USP

2011-11-09T08:00:00.001-08:00

o grande, inimitável, fantástico, fenomenal, fundamental e genial LAERTE

os garotos da usp acordam o país.
os rançosos & invejosos & travados querem a pele deles.
eu, da minha parte, queria é estar entre eles.
diversos tipos de reacionários saíram dos esgotos.
tem o tipo clássico, aquele que diz: "eles fumam maconha, ouvem pink floyd e é tudo uma bosta, não vão chegar a lugar algum".
sem discutir o mérito da coisa, mas eles têm 19 anos e uma experiência de vida nunca substitui a outra. têm o direito de fazer a mesma coisa que os velhacos fizemos.
para errar ou acertar onde nós erramos.

tem o reacionário estilo datena, que quer ver criança tomando borrachada da polícia.
esse tipo aí eu não quero nem comentar. freud é que deveria estar se ocupando dele.

tem os tecnocratas, os que veem ilegitimidade no movimento.
eu NUNCA vou achar uma reinvindicação injusta.
ela tem sempre sua razão.

tem os que chamam os estudantes de "vagabundos" por estarem discutindo política em vez de estudando.
ora, tirando o lula, quase todo mundo que tem alguma expressão no mundo político brasileiro já foi "vagabundo" no movimento estudantil: serra, fhc, marta, mercadante, lindbergh farias, dilma, aloysio, ciro gomes.
todo o espectro político nacional.

tem os que colocam o efeito antes da causa.
estudantes seriam "vândalos", por destruir patrimônio público.
ora, duas ou três faixas e palavras de ordem não vão macular patrimônio público.
ademais, se houvesse mesmo preocupação com isso, as faculdades não estariam caindo aos pedaços, sem ar condicionado, sem limpeza, sem materiais de banheiros, sem manutenção.
isso é que é depredar o patrimônio público.

estou espantado com a reação carola e burra contra os garotos da usp.
talvez a maior reação advenha daqueles que já desistiram de mudar o mundo.
agarram-se a slogans moralistas (ORDEM, VIRTUOSIDADE, OBEDIÊNCIA).
isso tudo me cheira a mofo e puxa-saquismo.

bora mudar o mundo, garotada.
enterrem o ex-marxista fracassado que virou colunista de jornal e hoje escreve para agradar ao patrão (notem que ele critica tudo, menos o deus-patrão).
enterrem a desonestidade dos que chegam à questão com parti pris, com pontos de vista já tomados para desmoralizar vocês.

e polícia para quem precisa de polícia.

COMO SE FORA RICHARD HARRIS

2011-11-08T09:24:00.000-08:00

Acabo de chegar de um congresso em Salvador, e foi uma experiência terrível. O voo, não o congresso. Tinha um índio com chato na poltrona ao meu lado no avião. Sei que era chato porque ele coçava o saco aflitivamente, e depois se coçava todo, as pernas, o peito, a cabeça. Eu ocupava a poltrona 27F, tava na janelinha e encurralado pelo índio com chato. Rezei para que fosse só sarna, mas certeza que era chato. Apavorado com a ideia de os bichos migrarem para o meu lado, abri totalmente o ar no teto. Darcy Ribeiro deve ter apanhado chato dos urubu-kaapor, eu pensei, mas ele sabia dos riscos, foi até lá porque quis. Eu não tive escolha. Eram três índios no voo para Salvador, todos com cocares e pinturas ritualísticas. Os outros dois estavam em outros assentos e eu notei que não se coçavam. Pataxó, talvez. Se é que ainda existem pataxós. Uma hora o índio quis olhar pela janelinha e inclinou-se para o meu lado, e eu senti o corpo todo coçando, como se um exército de um milhão de chatos estivesse avançando pela pradaria. Um vôo de duas horas que virava um pesadelo. Rispidamente, pedi para o índio se afastar.

Por favor, não me julguem mal, não sou do tipo prestes a entrar numa milícia de extermínio ou coisa do tipo. Tenho até um canudo: Sociologia, USP. Na verdade, sou mais o tipo do homem sem qualidades. A polícia não me pára em batidas provavelmente porque sou elemento insignificante, sem especiais signos de perigo espalhados pela carroceria. Também não me visto com algum especial indício de personalidade, aquilo que alguém algum dia chamou de "correntes subterrâneas, as formas secretas das coisas" - qualquer ar misterioso que possa sugerir uma natureza oculta e desafiadora. Tive infância miserável e isso, creiam-me, infesta a personalidade do sujeito com uma modéstia meio servil, humildade ao ponto da autodepreciação. Alguns dizem que sou pessimista, pela forma crua como resumo as coisas. Sei lá, prefiro pensar que sou realista. A verdade é que não fui até o fim de nada na vida, tudo que tenho é incompleto, até o tênis do momento é financiado, em três vezes. E o que é pior: não fui sequer até o fim da vida.

TRECHO DO INÉDITO 'A MORTE ENGARRAFADA', UM THRILLER FUTURISTA QUE, AGORA SIM, TALVEZ SEJA PUBLICADO

O SENHOR DOS ANÉIS

2011-11-02T06:49:00.001-07:00

meu primeiro beatle foi o ringo, o que já deve dizer muito a meu respeito...
e, aqui na cidade do méxico, a primeira coisa que ele me disse foi: "por que você está aqui? eu vou para lá daqui a uma semana".
antes de eu nascer, rory storm viu que ele andava cheio de anéis nos dedos e o apelidou de ringo (de rings, anéis).
fotografei e notei que ele estava com uma fivelona desproporcional no cinto.
dei um zoom e vi que era uma caveirinha do dia dos mortos mexicano, uma gentileza.
ringo é um gentleman, mas o show é...
bom, conto outra hora.
por hoje, só uma foto.

LOS MUERTOS, TODAVÍA, VIVEN

2011-11-01T16:41:00.000-07:00

hoje é el día de los muertitos na cidade do méxico. crianças vestidas como esqueletos estão por toda a cidade.
amanhã é o día de los muertos, famosa festa mexicana.
esse aqui é o resultado de uma caminhada pelo passeio de la reforma, pelas imediações do templo mayor e das ruínas astecas.

WHITE MAN

2011-11-01T08:33:00.001-07:00

o tecladista albino edgar winter, irmão do também albino johnny winter.
edgar foi um dos primeiros a fazer e tocar uma música inteiramente no sintetizador.
foto: de eu mesmo

SOB O SOL DO MÉXICO

2011-10-31T09:54:00.001-07:00

última vez na cidade do méxico tinha sido em 1998.
não mudou muito.
lindos táxis fusquinhas.
comida de rua fabulosa.
pimenta até na quiche de jamon e queso do starbucks.
a cidade do méxico é são paulo escarrada e cuspida. nos faróis do centro, lavadores de parabrisas lavam o parabrisa mesmo à revelia do motorista.
amanhã começam os festejos do dia dos mortos.
o méxico está eufórico com a performance no panamericano.
o santos mexicano perdeu do tigre.
amanhã visitarei o templo mayor.
tenho planos também de comer no cielo de cortés, que dizem que é bacana.
y por hoy es solo eso, compays.

FLAGRAS

2011-10-26T14:00:00.000-07:00

paulo césar araújo, autor de "roberto carlos em detalhes", o livro proscrito

allen toussaint, mestre do piano das beiradas do mississippi (com ele arranjando um disco, até o novo do hugh laurie é bom)

lou ferrigno, o eterno hulk da série de TV - um cara anterior aos anabolizantes

os meninos do MGMT soltos nas ruas de Chicago

jimmy cobb, o baterista de kind of blue. nada mais precisa ser dito

stevie wonder, sem o qual o pop nunca teria se tornado tão arredondado

SANGUINHO NOVO

2011-10-26T12:26:00.000-07:00

sally ford and the sound outside.
será que pintou uma bisneta da rita pavone?
adorei.
vão tocar no trans musicales de rennes, no começo de dezembro, no dia do meu aniversário.
o trans musicales é o festival mais bacana da europa, na minha opinião.
zé brown, do brasil, é convidado este ano.

e aqui, a bisavó artística:

ESTÔMAGO

2011-10-26T06:18:00.000-07:00

meu pai pouco tempo antes de cair do cavalo
foto: nan

A educação sentimental de um estômago leva uma vida, e nunca se completa.

Penso nisso enquanto matuto: como foi que eu cheguei até aqui, gastronomicamente falando? O que se empobreceu ainda mais e o que já nasceu sofisticado no meio de toda a minha atividade gástrica?

Lembro perfeitamente da primeira vez na vida que experimentei azeitonas. Foi na casa do Tatsumi. Ele veio até a cerca de madeira com um pote de vidro, que me ofereceu. Limpei a mão no calção e tirei uma. Que delícia que era aquele sal da azeitona, sua consistência chicletosa, o caroço que a gente podia atirar uns nos outros com uma cusparada como se fosse um estilingue natural. Nunca tinha provado azeitonas, e as coisas em conserva eram tão raras na época que só a classe média muito alta consumia – na época, só aqueles que tinham título de sócio do Cianorte Clube.

Também foi lá na casa do Tatsumi que eu experimentei mandiopã, pipoca com manteiga, misoshiro, manju (ou yaki manjyu), gohan (o arroz sem óleo). A gente assistia National Kid e a batchan enchia a gente de tubaína Gold Scrin e comida. A imigração japonesa no Norte do Paraná nos tornou globalizados antes mesmo de inventarem a tal da globalização.
A infância em Cianorte nos anos 1970 tinha cheiro de fusca e costela no bafo. A primeira vez que experimentei cerveja eu quis vomitar durante dois dias seguidos. Só fui reatar com a cerveja já na universidade.

Meu pai viajava dias a fio, sem aviso prévio, e minha mãe se virava como podia para alimentar 15 bocas. Então, a gente pegava pó de serra nas serrarias e marcenarias que ficavam nos finais da Avenida Paraíba, ali onde hoje é o Parque Cinturão. A serragem era armazenada dentro do fogão de lenha, com um pedaço de tronco de madeira no centro. Quando a serragem estava devidamente firme, a gente tirava o tronco e botava fogo no centro, e aquilo queimava gradativamente no fogão e a comida saía, de um jeito ou de outro.

Minha mãe improvisava sopa de broto de abóbora com os brotos que colhíamos nos terrenos baldios da Companhia Melhoramentos. Ela colocava jabá no feijão – o cheiro era tão bom que às vezes eu pareço senti-lo quando estou adormecendo, num sábado à noitinha, depois do jogo do Santos.

Durante muitos anos, a falta de geladeira e eletrodomésticos era compensada com uma vida quase rural, mesmo a gente vivendo nas confluências das avenidas Goiás, Pará, Piauí e Espírito Santo. Todo alimento era perecível, tudo era fresco. Meu irmão Jack era o único que tinha coragem de degolar uma galinha sem culpa. Uma vez eu o vi degolar uma galinha com um cabo de vassoura. Depois do trauma, logo o cheiro de frango cabidela impregnava as paredes de peroba.

O café era uma aventura especial. As máquinas beneficiadoras de café que havia na região jogavam as cascas do processamento industrial por um duto. Do lado de fora dos armazéns, no final daqueles dutos, formavam-se montanhas de cascas de café. As montanhas de cascas de café tinham dupla função, e a primeira era a de “cama elástica” – nós mergulhávamos do alto do prédio naquilo, e não raro afundávamos inteiramente na palha, a primeira e única piscina de bolinha da minha vida.

Depois, nós íamos até a palha com nossas peneiras, e peneirávamos a palha, e finalmente, no fundo das peneiras (como se fosse o ouro de algum bandeirante ambicioso) formavam-se pequenos agrupamentos de grãos crus de café, esverdeados nas pontas. Sobras preciosas. Metades de grãos, que a mãe torrava em uma torradeira doméstica no fundo do quintal, à luz de uma fogueira, e depois a gente era intimado a moer na máquina de ferro manual.

Minha irmã Sônia costumava fazer expedições até a colônia de funcionários da Companhia, e lá nos fundos havia um bambuzal de onde a gente retirava brotos de bambu frescos. Ela fazia com pedaços de frango, na panela de pressão, com muita salsinha, algum coentro, cebolinha. Até hoje eu sei fazer esse prato.

Nunca me tornei um grande especialista em comida ou vinhos. Uma vez, a bordo do cargueiro Reppublica di Venezia, que fazia a rota Santos-La Spezia, na Itália, enchi tanto o saco do cozinheiro italiano de bordo que ele acabou me ensinando a fazer uma berinjela dentro de sua própria casca, gratinada com queijo no forno. Esse prato até hoje tem me ajudado a enrolar os amigos, como se eu fosse um bom anfitrião.

Nos anos 1990, em Londres a trabalho, fomos jantar no Bluebird, em Chelsea, e os jornalistas locais me disseram que restaurantes como aquele estavam mudando a imagem de Londres como uma das capitais do mundo onde se comia mal. Era um bufezão internacionalizado, e eu me diverti lá – até porque não estava pagando a conta. Tive dó do Mick Jagger e do Keith Richards, que contaram que sua baixa estatura se devia ao fato de que comiam mal na infância, por conta do racionamento imposto pela guerra.

Em 2004, em Nova York, o pai do namorado da Lau, na ocasião, nos convidou para jantar no The Palm. Enquanto esperávamos mesa, apareceu o Tony Bennett com uma senhora, não sei se sua mulher, e os levaram para o fundão, num lugar reservado com biombos. Enquanto comíamos, notei que havia uma moça que ficava em pé olhando discretamente para nossas mesas, e que se apressava a substituir algum prato ou trazer um novo vinho se fizéssemos cara de contrariedade. Eu passei a noite olhando para o biombo, louco para saber o que comia o Tony.

Tudo isso é tão remoto que eu fico me perguntando como é que me lembro tão bem. Não me lembro de metade dos shows do ano passado, e só lembro vagamente de um ou outro bistrô em Paris ou Madri (guardei um guardanapo do La Bardemcilla, restaurante do Javier Bardem, mas a comida não era lá essas coisas). Mas me lembro perfeitamente de tudo que saciava minha fome e minha sede na infância, os bolos de aniversário nas garagens de Cianorte, meu pai escolhendo rabo de boi no carrinho do bucheiro para uma suculenta rabada. Curiosos caminhos esses da memória.

Legal esse exercício de me obrigar a lembrar dessas coisas nesse dia tão cinza em São Paulo. Foi bom, mas acho que não quero mais ir comer no self-service ali do shopping. Acho que hoje não vou comer nada.

texto original que escrevi a pedido da minha irmã mais nova para o guia gastronômico que ela fez lá na nossa cidade de origem. como o guia já saiu, acho que ela não vai se importar de eu postar aqui...

BACK IN THE CROWD, UMA NOVA DE TOM WAITS

2011-10-18T09:25:00.000-07:00

Tom Waits - Back In The Crowd by antirecords

acabo de ouvir o disco todo.
charlie musselwhite toca gaita em cinco faixas.
keith richards toca guitarra em duas.
uma dose certa de caos e equilíbrio, uma pitada de sarcasmo.
há uma canção furiosamente antiguerra, hell broke luce, tipo até metralhadoras ele colocou de background. "larguei meu braço no meu casaco".
vou escrever sobre isso, então vou economizar o pessoal aqui.
mais tarde eu conto mais.

THE 100 GREATEST ARTISTS OF ALL TIME

2011-10-17T13:42:00.000-07:00

fachada do clube howlin'wolf em new orleans
foto: jatobá madeira/aêê

Algum tempo mais tarde, Kurt me ligou. Eu perdi a ligação, mas minha mulher anotou o recado. “Kurt Cobain wants to go into the studio with you”. Veja, eu tenho 113 anos de idade, e já tinha tipo uns 70 anos nos anos 1990. Ia para a cama tipo 10 da noite, e ele começava a vida dele às 11h da noite. Eu retornei a ligação dele umas duas vezes. O número era de um hotel Four Seasons de Los Angeles, e eu obtinha respostas do tipo: “Mr. Cobain está incomunicável no quarto dele nos últimos três dias” ou “Mr. Cobain está debaixo da cama”.
Quanto ao legado dele... Ele foi Johnny B. Goode. Ele foi o último exemplo que posso me lembrar do rock & roll no qual um garoto pobre sem suporte familiar de uma pequena área semirural causou uma séria explosão emocional numa parte significativa da juventude do mundo. Não foi fabricado em Hollywood. Não possuía peças cromáticas. Era muito doméstico em suas raízes. Um verdadeiro João Ninguém de Lugar Nenhum que tocou o mundo. E ele o tocou diretamente de suas feridas.
DEPOIMENTO DE IGGY POP SOBRE O NIRVANA

Vocês lembram o jeito que Liberace se vestia no palco? Eu me vestia daquele jeito o tempo todo, de um jeito muito flamboyant, e usava maquiagem pesada. Um monte de artistas da época usava maquiagem também, como os Cadillacs, os Coasters, os Drifters. Mas eles não tinham um estojo de maquiagem. Eles tinham uma esponja e um pouquinho de pó compacto nos bolsos. Eu tinha um kit inteiro. Todo mundo começou a me chamar de gay.
DEPOIMENTO DE LITTLE RICHARD SOBRE ELE MESMO, LITTLE RICHARD

Quando eu ouvi os discos de Howlin’ Wolf, achei que aquela voz arranhada e profunda era uma voz fake, só era o jeito que ele cantava. Até que eu o conheci. Ele disse “Alô!” e eu pensei: “Uh-oh, não é fake, é de verdade!”.
Tudo que eu procurava estava bem ali, palpável para mim, naquela voz. Mesmo se Wolf não estivesse cantando. Costumávamos ter aqueles Blue Mondays em Chicago que tinham o hábito de abrir às 7h da manhã. Era onde nós nos reuníamos após a noite inteira tocando para um bate-papo. Eu podia sentar e ouvir Wolf falar. Não tinha de ser sobre música. Ele amava pescar, amava esportes. Para mim, tudo soava como música do Paraíso.
As pessoas não o conhecem como deveriam. Quando Muddy Waters morreu, a TV veio me entrevistar e me perguntaram: “O que deveria ser feito?”. Eu disse que as cidades com músicos assim, como Chicago, deveriam dar nome a uma rua depois de sua morte. E eles deram o nome de Muddy à rua na qual ele viveu a vida inteira. Mas isso nunca aconteceu com Wolf. E a nova geração que está chegando, se você não conta a eles sobre a música dos artistas, eles não vão saber deles. Meus filhos não sabiam quem eu era até que fizeram 21 e se tornaram capazes de ir até os clubes para me ver.
Temos de voltar atrás e fazer alguma garimpagem. Temos de fazer as pessoas saberem quem foi Howlin’ Wolf, e Muddy Waters e Little Walter e todos aqueles caras que fizeram de Chicago a capital mundial do blues.
BUDDY GUY, SOBRE HOWLIN’WOLF

(trechos de textos traduzidos da publicação THE GREATEST ARTISTS OF ALL TIME, da revista rolling stone americana, editada este ano, que traz perfis de bandas e músicos como dylan, bowie, u2, beach boys, lou reed e outros escritos pelos seus próprios colegas famosos)

BAD AS ME

2011-10-17T09:10:00.000-07:00

hahahahahahahahaha
de zoeira, tom waits inventou uma certa "festa privada de audição" do seu novo disco, que está prestes a sair.
o vídeo que ele fez disso já é hilário. justifica dizendo que não há mais nada privado no mundo, a internet acabou com isso.
mas o fato é que ele falava um pouco a sério. o site dele aceita inscrições para streaming do disco todo. eu fiz minha inscrição, espero que ele permita.
enquanto isso, fiquemos com o teatro sarcástico de tom waits.

PROFÉTICO

2011-10-14T14:15:00.000-07:00

CORRENTE

2011-10-14T07:34:00.001-07:00

deve haver canção mais bonita, mas mostre-me UMA agora

NOTAS DE CIMA DE UMA CHARRETE

2011-10-13T15:30:00.000-07:00

foto: nan

até os 15, cuidei de cavalos, bodes, charretes e arreios.
não fui bom nisso, meu irmão jack é quem segurava a onda.
para curar garrotilho (um tipo de gripe de cavalo), tinha de fazer inalação do focinho do bicho em lata de óleo de 20 litros.
para curar casco quebradiço, tinha de ferver óleo queimado de carro e fazer imersão.

era dureza pra gente: as meninas não pareciam dar mole para quem já vinha com desodorante cheiro de suor de cavalo.
(sei lá, às vezes podia ser até um charme adicional, quem sabe?).
lúmpens do norte do paraná.

uma vez um dos meus amigos mais punks fez a minha cabeça para “emprestarmos” a charrete do meu pai.
colocamos uma égua chucra e saímos alopradamente pela cidade.
na descida da rua abolição (onde morreu minha mãe), não deu para frear e subimos na carroceria de um fusca.
o homem ficou puto, falou com meu pai, os amigos se pirulitaram e nós fomos para o pelourinho.

(escrevo notas na mercearia, mas se ao menos essa mulher na mesa ao lado, com o poodle, parasse de tossir).

para ler, havia as fotonovelas de minhas irmãs.
tinha uma que eu adorava, era meio um james bond dos pobres: jacques douglas.
revi hoje umas capas de jacques douglas antigas no google images. dei muita risada.

depois de 25 anos sem pátria, acho que tenho um sotaque impreciso.
tem gente que acha que é de minas.
de vez em quando denuncia-se o interiorzão velho do norte novo do paraná, quando pronuncio os erres.
fico parecendo ator da globo em novela caipira.
outro dia, em ipanema, uma vendedora de cangas perguntou de onde eu vinha.
“sou do méierrrrr”, brinquei, e acho que ela tá rindo até hoje.

foi anteontem, na praça panamericana, que flagramos a cena aí da foto.

BAPTIZADO

2011-10-09T15:32:00.001-07:00

arnaldo baptista ao final do seu show no sesc belenzinho, sábado à noite

foto: nana tucci

Estive, no espaço de uma semana, nas duas pontas do que sobrou dos Mutantes.
No Rock in Rio, Sergio Dias Baptista conduziu um espetáculo um tanto quanto melancólico, pela falta de invenção e criatividade que lidera no que chama de Mutantes.
No sábado, fomos ver o Arnaldo Baptista no Sesc Belenzinho.
A última vez que Arnaldo se apresentou ao piano foi em 1981, disse a mestre de cerimônias do show, Taciana Barros, que integrou a última formação da mítica Gang 90.
Ou seja: depois de 30 anos, víamos um recital de Arnaldo Baptista (29 anos após sua quase morte).
O público o entendia perfeitamente, e Arnaldo entendia perfeitamente que não estava ali em forma, era o que sobrara dele que estava ali.
Entretanto, havia anos eu não via um show tão instigante - a poética visionária, a pulsão anticomercial, a criticidade em relação ao mundo e à sociedade, estava tudo intacto naquele show de Arnaldo.
Ele ama Elton John, e tocou duas canções de Elton - Rocket Man e Skyline Pigeon. Mas de uma forma que nem o próprio Elton saberia decifrar hoje em dia, por ser uma leitura de seu esforço mais revolucionário do passado.
Crazy, Sanguinho Novo, Balada do Louco, o tema da Pantera Cor de Rosa.
Arnaldo terminava e celebrava a vitória de ter chegado ao fim de uma canção antes mesmo do último acorde expirar. Estava feliz e vitorioso.
"Não há perigo, a insegurança é tudo", cantava.
A voz parecia mais firme em inglês, em português parecia pastosa e afogada, mas ele ia em frente. Brincava com a própria fé, a própria sobrevivência, afagando-se quando pronunciava o verso "se eles são bonitos, sou Alain Delon".
Arnaldo impressionava pelo que trazia de Verdade àquela plateia.
Havia muito tempo que eu não ficava tão feliz num show. A cidade se revezando entre visitantes de um mundo plástico, como Justin Bieber e Rihanna, e um cara desse porte faz seu show na fronteira de um mundo alucinado, trazendo imagens e emoções que nos desacostumamos a frequentar.
"Sim sou muito louco, não vou me curar. Já não sou o único que encontrou a paz".
Jesus, traga de volta o meu rock'n'roll.

RESCALDO IN RIO 2

2011-10-04T12:47:00.000-07:00

katy perry entra em cena na sua casa de espelhos

branco mello vai ao front para tocar com os xutos & pontapés

camelô em copacabana tenta faturar algum

o carrinho da chefona

o piano do homem

seguranças puxam de um lado e fãs puxam do outro. a corda era um cara do splipknot

RESCALDO IN RIO

2011-10-04T09:47:00.001-07:00

fãs ameaçam invadir rock in rio, e polícia cria uma UPP improvisada na entrada

os pés descalços de joss stone

paula lima, da noite de sp para a companhia de afrika bambaataa

após seu show, o perfil de claudia leitte, que acusou roqueiros de intolerância

modelo fotografa editorial de moda em ipanema, alheia à movimentação dos fãs do metallica

aliviada, a banda glória sai do palco após seu show

dançarina baila no alto do guindaste do palco eletrônico

chris martin, do colplay, após entrevista no fasano. o pop quase perfeito desperta paixão e ódio

tão perto do velho elton john que tive vontade de implorar: pelamordedeus, candle in the wind não!

parecia o obelix, mas era o afrika bambaataa

de penetra no camarote de uma rádio, a vista do palco principal

mette, a platinada cantora do grupo dinamarquês asteroids galaxy tour

esperar o guns exigiu mais que vontade, exigiu resistência

greta garbo do rock, axl chega sob chuva para fazer seu showzinho

às 5h10 da segunda-feira, o guns saía do palco e os fogos pipocavam

MENINOS DO RIO

2011-10-02T15:20:00.000-07:00

foto: nana

na avenida salvador allende, ao lado da entrada do rock in rio, garotos pulam do viaduto para se refrescar em lago

TERREIRO DE DUCHAMP

2011-09-21T08:49:00.000-07:00

AINDA EM ISRAEL

2011-09-16T15:55:00.000-07:00

desenvolvi um método para quando chego a lugares que só vi em filme ou em livro: não tento saber demais em tempo muito curto. me distraio olhando para as casas dos beduínos e para o vendedor de eletrodomésticos enquanto mostram um ponto crucial da região.
isso impede que tire conclusões precipitadas e me permite conhecer melhor algum detalhe no qual ninguém mais presta atenção. claro que isso tem a ver com preguiça também.
obviamente, o método nem sempre funciona. ou seja: não pego nem o detalhe nem o painel completo.
mas às vezes uma cerveja bem tomada e uma visão parcial das coisas é tudo que uma velha carcaça pode desejar. a imparcialidade é uma moeda de um shekel e meio.
isso posto, tenho a dizer que encontrei humor, sabor, gosto e delírio em quase 10 dias.
um moleque vendedor de bugigangas na old city de jerusalém dizia o tempo todo:
"brasileiro. mão de vaca".
quase todos me disseram: "você é velho demais para ela".
um judeu maior que o oscar do basquete e mais forte do que o anderson silva cortou fila na minha frente na rodoviária e fiquei com medo de lhe dizer o mesmo que disse para a mulher folgada no aeroporto: "sweetheart, there's a line here!".
um iraniano tentou me roubar o meu bem mais precioso. mas tudo que conseguiu foi me mostrar toda sua adoração pelo chá reza pahlevi, cujo retrato adorna a frente de sua loja em yafo.
novelas da globo em hebraico são mais engraçadas do que em espanhol.
suco de romã é quase bom, mas ainda me lembro das unhas imundas do ambulante.
achei um truque meio sujo rebaixar as portas das igrejas para que os fiéis se ajoelhem para entrar.
e coloquei quase todos os nomes no muro das lamentações, em bilhetinhos, mas esqueci um deles no bolso do meu shorts. sem perdão.

depois a gente volta.

A CISTERNA DA CASA DE OMAR

2011-09-15T13:28:00.001-07:00

no chão do sobrado que é a casa do joalheiro omar tem essa cisterna, que estimam ter uns 2mil anos. coisa doida.
só para a família dele, já fornece água há 380 anos.

ÁLBUM BRONCO

2011-09-14T13:57:00.000-07:00

starbucks pirataça na palestina

público de roberto carlos no sultan's pool

hard rock café falseta em jerusalém

cédula de dinheiro palestino na parede do restaurante lina, em jerusalém

portas que não abrem para lugar algum em jaffa, telaviv

a lenda do dr. sócrates balança o oriente médio

cartaz na igreja da agonia, onde cristo disse o famoso "pai, afasta de mim esse cálice", proíbe a entrada com flores, armas, cachorro, megafone...

essas havaianas eram tão falsas que tinham até a bandeirinha do brasil

TRÊS PERGUNTAS PARA LIRINHA

2011-09-14T11:54:00.000-07:00

José Paes de Lira, o Lirinha, está lançando o primeiro disco solo, LIRA.
Ouvi e chapei. Você pode ouvir inteirinho aqui:
http://www.josepaesdelira.net/#!musicas/vstc3=page-2
Pernambucano de Arcoverde, ele andou por aí 11 anos a bordo do Cordel do Fogo Encantado. Fiz uma microentrevista com Lirinha para saber qual é a desse disco.

Que direção é essa que você escolheu trilhar agora?
Escolhi um território novo pra esse trabalho. Escolhi o desconhecido pra inventar minha música. Mergulhei pra dentro da minha própria música. Saí de uma banda consolidada, público grande, imagem definida, por uma questão estética. Pelo desejo de mostrar uma música e uma poesia potencializada pela liberdade que me dei. Fui compositor e intérprete do Cordel do Fogo Encantado por 11 anos, trabalhando com quatro percussões e apenas um violão segurando o harmônico. Agora fiz o LIRA, que ampliou minhas possibilidades melódicas e harmônicas. Os beats não me são estranhos, construí o pulso do disco junto com Pupillo, é o que queria fazer. Sonhava em gravar com o guitarrista Neilton, da banda de punk hadcore mais antiga de Recife (Devotos), há muitos anos. O disco foi todo pensado anteriormente. O som é estranho como tudo que curto fazer em arte, linha de baixo feita por teclados e sintetizadores, standup drums de Pupillo inspirado no The Velvet, a minha poesia livre... E fiz tudo independente, com a tecnologia possível.

Adebayor tem o Lula Côrtes como convidado, pouco tempo antes de ele morrer. Ele virou lenda com o disco Paêbirú, de 1975, com o Zé Ramalho. Além da lenda, o que era Lula Côrtes, em sua opinião?
Um autêntico rocker. Um artista muito criativo que passou grande parte da sua vida consciente de uma doença incurável, na garganta, na sua voz. Isso deu a ele um tratamento com as coisas muito diferente das outras pessoas. Essa participação era uma vontade minha que ganhou força quando Pupillo, assim que aceitou produzir meu disco, pediu pra gravar umas das músicas inspirada no Paêbiru de Lula Cortes e Zé Ramalho. Convidei Lula pra tocar o lendário tricórdio, construido pelo próprio Lula na década de 60. Ele me disse: "Aquele raspa coco? Tá bom, eu levo", e aí fizemos a faixa Adebayor. Ia gravar voz também, mas ele morreu uma semana depois.

LIRA é o anti-cordel de Lirinha?
Não. Não chega a ser um anti-cordel. Mas é bem diferente. No cordel, por exemplo, eu não me sentia no direito de gravar uma poesia pessoal, em primeira pessoa, com as minhas ilusões e desilusões, porque eu era o vocalista de um grupo, representava outras vidas também. O Cordel já tinha uma poética definida, os símbolos estruturados, como o apocalíptico, o profético, a chuva. Acredito que o verdadeiro trabalho artístico é um suicídio. Eu me dei um recomeço.

Outra lenda no disco é Ãngela Rorô. Que tal gravar com ela?
Gravar com Ângela foi muito bom. Sou fã dela. Escutava muito Ângela em Arcoverde, minha cidade natal. Ela é uma intérprete muito original e uma compositora de altíssima qualidade, pianista também e muito louca, do jeito que eu gosto.

DEUS ERA RUBENS FEIJÃO

2011-09-13T13:12:00.000-07:00

menino jesus esculpido em tronco de oliveira em belém, palestina

foto: nana

Quando se vai a Jerusalém, a pergunta mais comum que se ouve na volta (geralmente em tom de galhofa) é: “Lá você se sentiu mesmo mais próximo de Deus?”.
Estive em Jerusalém, Kapharnaum, Bethlehem (ou Belém), Caná, toda a Galiléia, Tel-Aviv e Jaffa.
João Batista que sou, o batizador de Jesus, eu me rebatizei no Rio Jordão, que estava coalhado de lontras nadando (podem me chamar agora de Rubens Feijão, sempre admirei aqueles dribles dos quais só eu me lembro).
Lontras têm um dente vermelho na frente e rabo de gambá brasileiro, coisa bem esquisita.
Mas não enrolarei, vou direto à resposta.
Confesso que senti uma sensação asfixiante, claustrofóbica, quando fui ao Santo Sepulcro.
Mas não creio que tenha sido Deus, apenas o cheiro de vela queimada e os turistas ziguezagueando sem direção pela basílica.
Já o Muro das Lamentações é light, aberto, iluminado e tem sabor de praça de cidade do interior.
Mas se havia Deus lá ele era algum dos gatos abandonados que escalavam as pedras do caminho.
Há muitos gatos maltratados em Israel, acho que é ali que fica o Inferno dos gatos.
No Monte das Oliveiras, fiquei sabendo que o Rei Davi era o maior mulherengo e ia com tudo para cima das mulheres dos outros. Chegava a mandar neguinho para a guerra para cantar a mulher do cara.
Ali entrei no Horto Ghetsêmani, que fotografei para o Marião (o Bortolotto tem peça e filme com esse título, que não vi).
As oliveiras ali são mais antigas do que a Hebe Camargo, têm uns dois mil anos de azeitonas.
Em Belém está a igreja mais alto astral, a Igreja da Natividade, onde teria nascido o Homem.
Os palestinos de Belém ouvem música em alto volume e são engraçados. Suco de frutas deles parece tudo falseta, Tang mal adoçado. São os paraguaios do Oriente Médio – causou frisson uma loja pirataça da Starbucks na avenida, batizada de Stars & Bucks. Quero ver os americanos irem lá cobrar direitos autorais.
Mas Deus também não deu as caras do lado palestino.
Quer dizer: comi um carneiro na brasa divino por ali.
Acho que a coisa que mais me impressionou foram os beduínos. Só os vi do ônibus. Vivem em casas precaríssimas no meio do deserto, em lugares que nem o Inri Christo imagina que existam. “Os beduínos usufruem de todas as benesses do Estado israelense, mas estão se bandeando para o lado dos palestinos”, reclamou um guia judeu.
Resistindo à assimilação, os beduínos estão para os israelenses como os índios isolados para os paraenses.
Toda aquela região é um lugar fantástico.
As escrituras dizem, a arqueologia desdiz, a fé reconfirma, a guerra soterra.
As ruínas deixam as histórias semicontadas. Seria mesmo aquela a casa onde Pedro, o primeiro papa, rezou as primeiras missas? A primeira igreja?
O Mar Morto tem uma pinta de Piscinão de Ramos.
O Mar Morto é primo-irmão de Veneza, uma Veneza às avessas – está secando um metro por ano, desidratado pelo deserto. Se você tem um machucado na mão, a água vai fazer você arder de maneira estranha, como se fosse ácido.
Mas é claro que, para quem crê, Deus está em todo lugar por ali. Mesmo onde sua autoridade não vale nada. Deus é tudo que acende a imaginação.
Minha imaginação ferveu quando o joalheiro marroquino Omar me mostrou a cisterna que fornece água há 380 anos para sua família.
Também fiquei encantado com o jornal palestino que deu quase uma página para o Sócrates.
E com as panelas ferventes do restaurateur Abu Daher.
E com a família esquiva do florista de Tel Aviv, Avi Tal.
E com o comerciante judeu russo de Yaffo, que me vendeu um quepe de um motorista de tanque do Exército comunista soviético.
Isso está ficando longo demais, logo mais a gente volta.
Um verso de Borges para fechar:

“amamos o que não conhecemos, o já perdido
o oriente que, na verdade, não existe para o afegão, o persa ou o tártaro”

ALTO ORIENTE MÉDIO

2011-09-09T15:03:00.000-07:00

onde todo mundo falhou, pensaram que eu obteria sucesso.
logo eu, que vivo provocando corintiano na mercearia são pedro.
então, fui tentar mediar o conflito entre judeus e palestinos (na foto acima, estava o embaixador da boa vontade em belém, nos territórios ocupados do oriente médio).
depois de 9 dias na região, voltei com uma coleção de boas histórias e um cansaço de cão.
a partir de amanhã, algumas histórias pingarão por aqui.

obs: não tentem fazer aquilo que eu fiz ali na foto em casa, é coisa para profissional! hehehehehehe

CHARCO

2011-08-28T08:42:00.001-07:00

se tudo der certo, se os números do bolinho da sorte chinês derem sorte, se eu ganhar na mega-sena, esse charco vai reviver. atualmente, virou morada de chuva de agrotóxico.

NA VAZANTE DA INFOMARÉ

2011-08-22T07:48:00.000-07:00

Esta é a íntegra da entrevista com Gilberto Gil publicada hoje em O Estado de S.Paulo. Por razões de espaço no papel, as entrevistas podem ser editadas, e alguma coisa importante se perde. Daí porque estou publicando tudo aqui.

Jotabê Medeiros

A temperatura caiu, mas o debate esquentou nos trópicos. Na semana passada, o cantor Gilberto Gil, de 69 anos, estrelou o primeiro festival youPIX, de cultura da internet, em São Paulo, “uma roda de conversa com esses meninos que operam no campo da cultura digital, da blogosfera”. O ex-ministro da Cultura volta à cidade nesta quarta, às 20h, para discutir criatividade, tecnologia e políticas públicas no Auditório Ibirapuera (ao lado de Lawrence Lessig, do Creative Commons, e Danilo Miranda, do Sesc São Paulo). Incansável, na quinta-feira, no Rio, ele debate com o filósofo tunisiano Pierre Lévy o conceito de cibercultura, no Oi Futuro, no Flamengo, às 19h30.
Gil diz que vai abordar, entre outras coisas, a “tentativa do meio econômico de reduzir a realidade do ciberespaço ao modelo anterior, e ao mesmo tempo os avanços provocados pelo uso libertário do ciberespaço”. Há uma expectativa de que Gil comente os rumos do Ministério da Cultura na gestão Ana de Hollanda, mas suas intenções são outras.
“Não acho que esses encontros com o Pierre e o Lessig se devam à necessidade de discutir a questão brasileira. São encontros globais, internacionais. Claro que a questão brasileira entra, eles estão aqui, nós estamos no Brasil. Mas essas coisas são transnacionais, e as questões brasileiras são hoje comuns no mundo inteiro – o retrocesso na França sob o governo Sarkozy, as declarações do premiê inglês (David Cameron, que fala em censura na internet). Tudo parecido, tudo se parece com o projeto Azeredo (senador Eduardo Azeredo, do PSDB de MG, cuja lei pretende tipificar na legislação brasileira os crimes cibernéticos)”.

O mundo está agitado. Na Inglaterra, estão prevendo um regime de exceção dentro do ciberespaço...
Mas é essa possibilidade que a Lei Azeredo tenta garantir. É a mesma coisa. É a questão da troca da liberdade por facilidades, por conectividade. O sentido civil da importância do ciberespaço fica secundarizado, torna-se tudo utilitarista, a fruição utilitarista da tecnologia – aparelhos cada vez menores, mais baratos, mas cada vez com possibilidades mais restritivas. Os dois últimos artigos do Hermano Vianna em O Globo são muito interessantes, muito esclarecedores sobre o fechamento do interesse empresarial, produtivista, capitalista, imperialista, etc, sobre a dimensão libertária do ciberespaço. É um momento grave, importante. Porque, à sombra dessa árvore aprazível, da utilidade ciberespacial, está toda a questão da liberdade.
E há a dimensão política disso tudo.

Você teve um papel importante nesse debate como ministro da Cultura. Levou o debate para dentro do Estado brasileiro. E agora esse debate recrudesceu dentro do governo. Ou você não pensa assim?
Isso vai de personalidades. Eu pessoa, artista, ente criativo, tinha interesse em me colocar pessoalmente nessa discussão. Não colocava só o ministério, mas também meu empenho pessoal. É diferente da ministra de hoje. Ela não sou eu, ela é ela. Ao mesmo tempo, você tem coisas que têm crescido. Tem um comitê interministerial que discute a propriedade intelectual de um modo amplo, juntando o ministério da Ciência e Tecnologia, da Cultura, da Indústria e do Comércio. Que são desdobramentos positivos, importantes, são avanços dentro da própria estrutura do Estado. A questão avança. A própria presidente da República tem um interesse cada vez maior que essas coisas se desdobrem. Há retrocessos e há avanços, é sempre assim. Retrocesso em relação à ênfase com que as personalidades do governo se manifestam, mas ao mesmo tempo há por baixo a ativação, estruturação de processos que já vinham de outro momento, de outro governo. Muita coisa se passa à sombra, positivas e negativas. Tudo isso está em jogo dentro do Estado, fora do Estado. Essa coisa de ficar vendo “ah, o ministro tal”... . O jogo é muito maior, envolve todo mundo. Está todo mundo sendo levado por esse dilúvio, aquilo que o próprio Lévy chama de “as correntes turbilhonantes do novo dilúvio”. Estamos todos sendo levados, é um novo momento da cultura humana, mundial. O computador e o ciberespaço reeditam um potencial revolucionário que teve a criação da imprensa, o papel impresso. É como dizem os chineses: a humanidade ainda vai ter muito tempo para digerir, regurgitar toda essa coisa que ela própria criou a partir da ciência, do conhecimento. A vinda desses caras, como o Edgar Morin, o Lessig, o Manuel Castells, Daniel Cohn-Bendit. Eu conversei com o Cohn-Bendit, ele está interessado na fenomenologia da sociedade brasileira. Vem a Copa do Mundo aí, ele está interessado nesses fenômenos de inserção do Brasil na dimensão global, ele quer fazer um filme. Tá preocupado com o futebol brasileiro, de uma forma real, correta. Ele percebe uma estagnação no processo de modernização do futebol que o País impôs ao mundo décadas atrás. São vaivéns, fluxos e refluxos, maré baixa, maré alta. O Brasil tem que jogar um papel mais globalizado mesmo, em todos os sentidos, na gestão, na governança, na questão social – e seus processos criativos mais particulares também se põem a serviço desse global, e afetam a escola tropical de futebol. A ida de jogadores para o mundo inteiro, a seleção tendo de jogar dentro de um padrão cada vez mais universal, e o universal absorvendo elementos da particularidade brasileira. A seleção espanhola, por exemplo, jogando um futebol que é brasileiro num certo sentido. Esse momento da história da mundo é maiúsculo.

Acha ele comparável a algum outro momento histórico que tenhamos vivenciado?
Não. É muito particular. É muita novidade. É a ciência desembocando em situações ainda desconhecidas, novas. O social também, o político, a questão dos direitos. As universalidades, como o próprio Lévy diz, ou “as universalidades sem totalidade”. Isso é uma novidade. Porque as sociedades fechadas, num primeiro momento da cultura oral, viviam a totalidade sem universal, como ele diz. Num segundo estágio, imperialista, sendo usuárias da escrita, fizeram surgir o “universal totalizante”. E agora, com a cibercultura, e pós-ciência, a nanodimensão, a globalização concreta da sociedade, a inventam o universal sem totalidade. E isso é muito novo. E as reações são: o imperialismo, o capitalismo clássico, tendem a querer puxar tudo para o totalizante anterior, não querem saber dessa visão fragmentária, tudo como foi previsto em Suberbacana, do Caetano, “os estilhaços sobre Copacabana”. O tropicalismo é isso, o tropicalismo viu isso, especialmente Caetano, com sua inteligência agudíssima. Ele viu essas coisas todas, colocou isso na ação, na canção, e foi aquele pandemônio. O ciberespaço faz isso. A pós-modernidade é assustadora, ela vem chacoalhar a coisa toda. Então é muita reação.

Você, quando começou a aliar sua arte com sua posição política, ativista, começou também a aliar a reflexão teórica do mundo à ação, à atuação prática. Como o seu esforço de lançar sua obra completa em aplicativo para iPad e iPhone...
É a atualização do esforço que já vem sendo feito há pelo menos 20 anos, desde que eu inaugurei, fiz o primeiro site institucional de um artista. Coloquei no meu discurso a defesa e a apologia das grandes novidades. Isso vem desde Lunik 9 e Cérebro Eletrônico. Sempre fui apaixonado pela atualização.

E agora veio a Björk com o aplicativo dela, também uma atualização.
E o dela é lindo, não? É uma coisa. Já é uma escultura no ciberespaço, é uma instalação multidimensional, belíssima. Do ponto de vista estético, é um avanço extraordinário. Ela sempre foi assim. Tem uma visão estética, e ao mesmo tempo profunda, da cultura em geral.

E ao mesmo tempo, a gente vê alguns artistas de grande importância na cultura brasileira tentando tirar o atraso. É o caso do Chico Buarque. Ele surpreendeu você, não?
Bacana, bacana. Ele tá associado afetivamente a uma pessoa nova, uma menina (a cantora Thaís Gulin), que lida com essas coisas, trabalha nesse campo das novas linguagens. Ele foi estimulado por isso, e pelo próprio amor, não é (risos). Inteligente e culto como ele é, não ficou de fora. Caetano também, quando veio para trabalhar no ciberespaço, lançou o disco por meio do blog Obra em Progresso. É isso. A mim coube exatamente o papel de arauto, o que sai na frente tocando a corneta. Agora os meninos todos vêm.

A saída de Marina do Partido Verde. Ela catalisou uma vontade de uma parcela da população, e usou o PV para tentar a sua aventura. E agora ela saiu...
Ela acabou constatando que o PV ainda é, instrumentalmente, um partido desqualificado, sem ferramental moderno, sem quadros de personalidade, dirigentes e etc. Constatou o que eu já tinha constatado há muito tempo: o Partido Verde não dá, né, no Brasil? Nas mãos de quem ele ficou, não dá. É um partido sem elã, sem pacto, sem gosto pela defesa dos seus próprios postulados fundadores. Um partido que caiu numa esparrela, ficou ali, meio pequeno, meio bobinho.

E agora?
Agora não sei. Do ponto de vista de agremiação política, não sei como ela vai fazer, como vai trabalhar, se vai se empenhar pela criação de um novo partido, de uma nova possibilidade, ou se vai achar uma brecha num dos partidos que já existem, no sentido de encaixar uma vertente modernizadora. No próprio PT, no PSDB, no PSD, qualquer um desses, e se há uma abertura num desses partidos para receber um impulso inovador. Há movimentações variadas. Dilma, a presidente, se aproximando do PSDB, tentando reeditar uma expectativa que já houve, no Brasil, de que os dois partidos de centro-esquerda se juntassem para alavancar um processo modernizador de fato na política brasileira. Marina também está vendo, como eu, tudo isso que está acontecendo, e vai se mexer.

A Dilma tem a habilidade necessária para esse tipo de costura?
Ah, não sei. Estou falando do espírito, da intenção maior, do coração. Se a mente, a inteligência operacional vai corresponder, nela ou na Marina, ou em qualquer um de nós, nos elementos importantes que restam no PV, no Gabeira, no Sirkis, não sei. Aí vai depender de quem vai chegar, quais são os jovens que vão se associar a eles, a esses processos, para criar uma coisa nova no Brasil. E a questão internacional, como se articular com os Verdes no mundo, na Europa. O Cohn-Bendit tá vindo aí. Tá aberto, caminhando, é uma mutação em andamento. A gente vai junto para onde tiver que ir.

O Cohn-Bendit me disse, essa semana, que a questão mundial agora é a submissão da agenda política à econômica.
É, exatamente. Inclusive com os interesses financeiros se sobrepondo aos interesses econômicos. A Europa está em busca de estabelecer uma autoridade fiscal que segure as pontas. Nos Estados Unidos, a mesma coisa. E o Obama não consegue trazer setores progressistas do Partido Republicano para uma agenda atualizadora em relação a isso. É um problema do capitalismo, do imperialismo, essas coisas todas que estão resistindo fortemente. Como sempre. Tentando impor, reduzir sempre o avanço à sua visão de totalidade. Aquilo que o Lévy fala. O processo mundial global andando para uma coisa não totalizante, e a dimensão que está sendo questionada tentando trazer tudo para essa totalidade conhecida, manipulável, manobrável, redutível aos seus interesses.

DO PAÍS QUE EU SONHO

2011-08-18T08:48:00.000-07:00

semana que vem eu a conhecerei, na estação leopoldina, no rio.
oumou sangaré, cantando aqui em yala (com o auxílio luxuoso das fantásticas fotos do fotógrafo malick).
ela é do mali, país com o qual eu sonho há muito.
ali farka touré foi o primeiro malinês que eu conheci, em 1998, por intermédio do toy lima.
touré ganhou um grammy por um disco com o americano ry cooder, que eu adoro (talking timbuktu).
depois, em 2000, num hotel do leme, encontrei amadou e mariam, o casal cego (eu os reencontraria em 2008, no lollapalooza de chicago).
não conheci os outros famosos malineses, salif keita e habib koité.
em 2004, por intermédio de gilberto gil, conheci e entrevistei o ministro da cultura do mali, cheik oumar sissoko, também cineasta.
eu apresentei a ele um gibi do will eisner, sundiata, que trata do mito fundador da nação malinesa. ele adorou.
daqui a pouco ligarei para oumou sangaré. não sei ainda o que lhe dizer, mas certamente pedirei que cante essa música na semana que vem.

DOMINGO EM SÃO PAULO

2011-08-07T18:17:00.001-07:00

tive a impressão que tava passando dentro de um clipe do tom waits.
ou na capa de um disco dos doors.
foi hoje à tarde, nana registrou com o celular da janela do carro em movimento.
não andamos saindo muito, tô tentando economizar energia - para que, não sei exatamente (nem o delfeayo marsalis eu fui ver, preguiça abissal).
teve um agravante, o fusca quebrou de novo, então foi uma semana de caroneiro.
tô querendo ficar o mais perto possível dos filhos, grudar neles, mas quando eu tenho tempo eles não têm, e vice-versa.

com vontade de retomar a leitura de ruído, do alex ross, mas achei ele muito envelhecido em suas últimas entrevistas já aqui no Brasil, contemporizador demais.
outro dia ele disse que já foi mais cruel nos textos de jornal, mas não faz mais isso porque acha que sempre há um lado bom nas coisas. polyannizou-se?
de qualquer modo, acho isso pouco relevante: o problema maior é sempre o de identificar a transgressão, e postar-se do lado dela. o resto é rotina.

o segundo problema, bastante relevante, não está no que se diz, mas no COMO se diz.
é um equívoco perene: o funcionário exemplar que acha que sua sentença de É BOM ou É RUIM é a coisa mais importante do mundo, e faz isso com um texto canhestro, argumentos binários, maniqueísmo, moralismo feudal.
há 25 anos eu vejo a mesma baboseira, e os fantasmas da opinião sendo empilhados.

há uma pilha de jornais franceses aqui para fazer uma triagem - não me lembro mais porque os guardei.
pelo menos acertei o ponto da canjica esta noite.

POESIA DE AMARRAÇÃO

2011-07-31T19:28:00.001-07:00

fotos: flaloucura

YOU KNOW I'M NO GOOD

2011-07-28T09:27:00.000-07:00

manequim em vitrine na augusta, galeria ouro fino

foto: nana

CIAO

2011-07-23T09:49:00.000-07:00

nessa terra em que todos parecem ter se especializado em dizer "sim, sim, sim", ela fez o seu caminho dizendo "não, não, não"
foto: jatobá madeira

Jotabê Medeiros

Num mundo de ídolos feitos para consumo imediato, de artistas fabricados pelo marketing, dóceis e sem radicalidade, Amy estabeleceu a diferença. Nunca virou passarinho de gaiola. Resistiu à cartilha do show biz, com suas regras previsíveis, sua falsificação de comportamentos e de discursos. Esse é certamente o seu maior legado, o de ter se tornado um corpo estranho dentro de uma fábrica de corpos iguais, vozes iguais, comportamentos pré-estabelecidos.

Ao mesmo tempo em que exibia uma fragilidade embasbacante no palco, também afirmava uma vontade de ferro na negação dos mandamentos do sucesso. Sua voz parecia condensar diversas vozes radicais como a sua: a doce sujeira do canto de Billie Holiday, o discurso libertário de Nina Simone, o amor trágico de Etta James, a potência orgulhosa de Aretha Franklin.

Em vez de alistar-se entre os mortos famosos da Maldição dos 27 Anos, a tragédia de Amy Winehouse talvez se alinhe com mais conforto ao lado de um outro ídolo meteórico, Jeff Buckley, com seus discos-testamentos, suas vidas esquivas. Ambos encarnaram a voz do seu tempo, mas sem verniz geracional. O jeito de quem parecia que ia se desmanchar no palco, a caminhada trôpega, o olhar perdido no vazio enquanto empunhava os versos de convocação feminina, tudo isso dava a Amy Winehouse um lugar não-descartável na história do pop, no qual vai permanecer.

Fez a delícia dos tabloides com seus passeios amnésicos pela noite, os barracos nos bares e nas boates, os seios fartos escapando para a delícia dos paparazzi, a boca faltando dente, o jeito desavergonhado de cheirar em público. E nisso não havia grandeza, apenas falta de jeito e de limite. Curioso é que essa vontade de se espatifar em público, que ela transformou em letra e performance, era também seu trunfo. Ela parecia uma taça de cristal esquecida na beirada de um balcão de pub – um empurrãozinho e tudo viraria estilhaço, como de fato virou.

Suas tatuagens sugeriam grafites em muros demolidos. Desde que surgiu, com o coque e a maquiagem e os vestidinhos retrô, virou modelo feminino. Os arroubos de excesso amoroso pelo namorado, o fichado Blake, as canções que relatavam a própria via crúcis existencial (como Rehab, Addicted, Back to Black, Tears Run Dry e You Know I`m no Good) e a decisão de viver com intensidade a qualquer custo ("Nunca é seguro para nós, nem mesmo de noite, porque eu tenho andado bebendo", dizia o verso da canção que habitualmente abria seus shows, Just Friends).

Tinha uma curiosa ascendência de band leader sobre seu grupo de branquelos ingleses e os vocalistas de apoio negros. Eles a admiravam com firmeza e aguardavam que tivesse os momentos sóbrios com paciência. A alternância de soul, funk, reggae e black music setentista só funcionava quando Amy, por ironia, se tornava o elemento de equilíbrio, o amálgama da coisa toda. No Brasil, em janeiro, na sua primeira e única apresentação aqui, em 1h12 de show ela não conseguiu estabelecer essa conversação, e fracassou. Mas até no fracasso ela era grande. E, quando esteve em forma, foi absurda. Estabeleceu sua própria noção de eternidade.

íntegra do artigo publicado hoje na edição do jornal O ESTADO DE S.PAULO

RAMONES A RIR

2011-07-20T08:45:00.000-07:00

domingo, 17 de julho

O fedor característico do cobertor do mendigo que dorme na porta do caixa 24 horas.
As sobrancelhas incômodas de Ernest Borgnine.
As ruínas que são as calças de moletom de Jeff “Dude” Bridges.
Barba e cabelos grisalhos e sujos (que, conforme o tempo sem aparar, ficam como bombril saindo pra fora do boné).
A autoconfiança indestrutível dos Ramones no grafite da parede do Mosca Frita que fica na esquina da Fidalga com a Wisard.

segunda, 18 de julho

O picareta profissional que, ao celular, assume ares teatrais de grande negociador para valorizar o seu peixe.
Suéter de lã com gola em V e sem nada por baixo para ela. Shorts novo de uma calça Levi’s 501 recém-cortada para ele.
O trompete de Wynton Marsalis em Esta Tarde Vi Llover, música que Omara Portuondo e Chucho Valdés gravaram em seu novo disco.
A reverência e o respeito sem explicação pela fotografia dos russos e pela dicção dos árabes.
O ar estatelado de falsa gravidade da Cristiane Pelajo.

quarta, 20 de julho

A boca torta que tinha a Brittany Murphy e que lhe emprestava uma doce ironia.
A lasca de pão italiano que machucou o céu da boca.
O sono purificador e sem culpa do gato na janela.
O vaso de arruda que nasce e renasce continuamente, absorvendo as rajadas de maus fluidos

(Sob licença de Patti Smith e do seu poema Picasso a Rir)

PICS DE PRAIA & URBE

2011-07-14T09:43:00.001-07:00

ah, essa última foto aí é de uma pilha de credenciais que flagrei no estúdio do emicida, na zona norte. a primeira foto lá em cima é do joelho da "aranha" mecânica do show do U2 no morumbi

NUNCA FOMOS INFLUENTES

2011-07-12T15:32:00.000-07:00

Em 1983, escrevíamos para pagar a cerveja.
Em 1986, escrevíamos orgulhosamente com a ambição de tomar o lugar do Pepe Escobar.
Em 2006, escrevíamos para pagar a faculdade dos filhos.
Em 2011, escrevemos para não sermos confundidos com os novos fascistas.

O fato é que escrevemos por algum tipo de recompensa a vida toda.

E foi assim que chegamos a essa nova era.
Outro dia discutíamos na sala sobre o poder das redes sociais.
Discutíamos por causa do vinho, porque não estávamos realmente interessados.

“Tenho um milhão e meio de seguidores”, gaba-se o bobo do CQC.
Sugere que enxerga assim uma chancela de “influente” em sua vida (reclama um naco de relevância que possa ser auditado pela Burston).

Meio nauseante esse profusão de carcaças de auto-importância realimentando o fogo fátuo das revistas e jornais.

Tem os que enchem a tampa de chope e certezas no corredor da Mourato Coelho. E tem o Pinduca, berrando poemas com três malucos talentosos numa terça gelada.

Para encerrar, duas coisas para as quais não fazem seguro, mas deveriam: Fusca 1980 e a tarefa de medicar um gato.

PARIS COM TOSSE E FEBRE

2011-07-12T13:59:00.000-07:00

24 HORAS EM TURIM

2011-07-12T13:54:00.000-07:00

O DIA Q A ANDORINHA CAGOU NA CABEÇA DO NOBEL DE LITERATURA

2011-07-04T11:16:00.000-07:00

Andorinhas sobrevoam o pátio do Palazzo Carignano, em Turim. É segunda-feira, nove da noite, e ainda tem crepúsculo em Turim.
Os trinados das andorinhas anunciam tempo bom, e talvez também fome de passarinho.
Elas voam em rasantes sobre um palco colocado no centro do pátio. Uma andorinha caga a 3 cm do meu pé, e o cocô com cor de gesso espirra no meu tênis.
Faixas compostas por estrelas de 8 pontas enfeitam as paredes do pátio, como cintos de metaleiro terracota.

O Palácio Carignano foi mandado construir em 1679 pela vontade do príncipe Emanuele Feliberto Amedeo di Savoia Carignano, mais conhecido como O Mudo. Os afrescos espalhados pelo edifício são de Legnanino, mestre da pintura do Norte da Itália. O arquiteto do palácio foi o grande Guarino Guarini, o mesmo da Real Igreja de San Lorenzo.

Estou sentado no chão, e as pedras irregulares não são confortáveis aos ossos da bunda.
O palco montado no pátio do Palácio sedia o evento Milanesiana 2011, uma festa literário-musical que tem jeitão de quermesse de interior. Na segunda-feira passada, reunia 4 prêmios Pulitzer e um Nobel de Literatura: o chinês Gao Xingjian, que ganhou o Nobel em 2000. O tema era Bugie et Verità (Mentiras e Verdades).

Gao está sentadinho na primeira fila, é franzino e paciente.
Com a cabeça ainda efervescente, eu vejo coisas no crepúsculo de Turim, sentado nas pedras angulosas do Palazzo Carignano.
Penso no incidente diplomático que haveria se uma andorinha cagasse na cabeça do Nobel de Literatura e dou risada de doido.
Revejo no céu limpo os campos dominados por rolos de feno e os sinais geométricos de uma agricultura tecnológica que vi do avião.
E repito na mente a frase que estava escrita num misterioso barbante que saía da parede do banheiro do meu albergo: In caso de Emergenza, Tirare al Cordoncino.

Os escritores que se apresentam na Milanesiana são todos muito interessantes, como Jean Hatzfeld, Sunrise Khemir, Tahar Ben Jelloun, Alain Elkann, Biyi Gangs, Jean Hatzfeld, Ben Okrilla.
Mas minha barriga está roncando.
Como eu vira um restaurante nas imediações, resolvo dar uma fugidinha de meia hora.
Os garçons estão todos para fora, mas nem me olham quando escolho uma mesa.
Súbito, um dos garçons precipita-se na direção de um bando de garotos que vai embora.
Tenta arrastar um deles pelo braço de volta ao restaurante, mas este resiste.
Os outros todos cercam o garçom, batem boca, parece que alguém saiu sem pagar a conta.
Um dos garotos tenta ajudar o garçom, pega o colega pelo torso e o levanta do chão.
Ambos caem na calçada e os gorros saem de suas cabeças.
O garçom não desiste, o mau pagador não cede.
Eu sinto o cheiro do steak lá da cozinha e tenho delírios famélicos, mas ninguém me atende.
Quando o garçom volta, sem sucesso na tentativa de resgatar o caloteiro, me atende de maneira hostil.
Leva 10 minutos só para me trazer a carta. Quando traz, eu me levanto e vou embora.

De volta ao Palácio Carignano. Finalmente, é a vez do Prêmio Nobel ler seu texto. Ele lê em chinês, enquanto o telão traduz em inglês e italiano às suas costas.
É um tipo de manifesto o que Gao Xingjian lê, e me lembra terrivelmente o livrinho Aula, de Roland Barthes, que dizia: “A literatura faz girar os saberes, não os fetichiza. Ela lhes dá um lugar indireto. É por isso que a literatura nos interessa”.
Gao Xingjian também esboçou algo sobre a “missão” da literatura.
Diz que a Literatura, ao contrário da filosofia, não existe para negar nem para se contrapor.
Que a Literatura, ao contrário da ciência, não existe para provar nem demonstrar.
Que o marxismo foi pilastra intelectual das esquerdas, mas que a literatura não pode se escorar na ética marxista para existir.
“Literatura só pode ser a voz individual do escritor; uma vez que se torna porta-voz de um povo, é falsa”, discursa Gao Xingjian.
“O fim da ideologia não é o fim da literatura, e não é o fim do pensamento”, continua Gao.

No começo, eu acho repetitivo seu discurso, mas ele vai me seduzindo aos poucos.
Quando ele termina e desce do palco, eu vou até ele e pergunto:
“Gao, esse seu manifesto é novo? Você o escreveu agora?”
Ele diz que sim, é novíssimo, acaba de escrever.
“Gao, você deixaria que a gente publicasse o seu texto lá no Brasil?”
Ele diz: “É claro! É livre, pode publicar”.

Eu não estava ali para isso, mas tive o insight de ouvir Gao.
Até o momento em que a promoter o arrancou das minhas mãos, e ele se foi fazendo um gesto desolado de “depois conversamos melhor”.

Depois, fui atrás do pianista que tinha me trazido até ali, um notável provocador que não tinha camarim no evento, trocou de camisa sob as colunas, e dali saímos para um bar e ficamos tomando cerveja até 4h da matina com o percussionista moçambicano e a agente italiana.

De volta ao hotel, caminhando pela Via Cernaia, pela Via Stampatori, pela Via Garibaldi, fui encorpando a ideia de um dia escrever um livro sobre uma viagem de 24 horas a Turim, cittá de San Giovanni Battista di Cottolengo.
A Caffeteria Le Turquoise, onde uma mulher de olhos de cobra muito bronzeada fumava numa mesa, com tatuagem no cóccix, e três carabinieri e o turco do café a analisavam do balcão.
“É buona, é italiana, mas é meio louca”, advertiu o turco aos carabinieri.
E a cena insana que vi às 4h da manhã, sob a lua, uma mulher do tipo Milo Manara de saia branca de bike que passou conversando com um cara de lambretta e capacete amarelo pela via do bonde.

Turim me lembrou muito Santiago do Chile.
Fiquei 24 horas apenas lá, e me pareceu que fiquei meses.
Como num sonho de menino, me alimentei de sorvete por falta de tempo.
Às 18h30, uma igreja badalou os sinos no Caffé Martinez.
Fui conhecer o prédio mais famoso de Turim, a Mole Antoneliana.
Como a Torre Eiffel, o Duomo de Milão, a Torre de Pisa, sinto que os marcos na paisagem equivalem a enterrar um caramelo num formigueiro.
Gente vem às pampas, mas o que sobra?

De táxi para o aeroporto, vi uma freira gordinha de bicicleta saracoteando pela rua, de hábito muito branco.
In caso de emergenza, tirare al cordoncino.

REFLEXÕES SOBRE A MÁQUINA DE MOICANOS

2011-06-23T16:35:00.001-07:00

foto: naneto

Ganso parece um palito de sorvete enfiado num maxixe. Caminhando, não parece ter ginga, é durão. Quando ele fala, passa a mão pelo cabelo, e o olho é meio cor de mel, lhe confere uma suave confiabilidade. Sua aparente inadequação física é a mais enganosa possível: tem olhos de mosca, vê o que os outros não vêem (como se assistisse ao jogo de um helicóptero).

Neymar parecia mais volúvel, mas tem demonstrado notável capacidade de improvisação. Isso eu digo em relação aos pronunciamentos públicos, porque todo repórter sempre acha que pode pegar um escorregão de um molecão de 19 anos, mas ele não tem errado no atacado. “Deixa esses caras para lá”, disse, enquanto o couro comia com o Peñarol revoltado correndo no gramado.

Léo, por ser baixinho, às vezes tenta demonstrar mais hostilidade do que seria necessário. Quando está em campo, os ataques que inicia lá da meia-água são insidiosos, uma coisa meio tocaia, meio guerrilheira.

Danilo ainda tem cara de bebezão, e tem um jeito de correr que lembra o Toninho Cerezo, parece que os joelhos vão se chocar e derrubar o time todo em efeito dominó.

Zé Love nunca fugiu de uma dividida. E olha que eu já vi até o Santos jogando com Matonense, CSA de Alagoas, Juventus, e ele está sempre trombando com os zagueiros. Eu o anistio.

Arouca parece ter vontade de ser atacante. Isso é bom algumas vezes, mas é ruim em outras. Provavelmente, vive o momento mais sublime de sua carreira.

Adriano eu já detestei intimamente, achava-o um usurpador. Errou carrinhos, errou passes, errou posicionamento, até que o Muricy deu-lhe uma bússola de bronze e ele nunca mais errou.

Durval barra até pensamento, como já assinalou brilhantemente o Xico Sá.

Edu Dracena, eu compraria um fusca usado dele.

Pará é um pândego. É o Didi Mocó imitando a Maria Bethânia. Não precisa fazer nada, a gente já dá risada.

Rafael tem cara de carola, mas sua elasticidade não é nada cristã. Dia desses ele ainda vai sair por aí namorando uma dessas Mulheres-Melancia e entortar de vez, livrando-se da Marcha para Jesus.

Elano é o caipira galego clássico, os que eu conhecia na infância no norte do Paraná. Trabalhava o dia todo na lavoura e depois ainda atrapalhava todos os nossos ataques no campinho de terrão vermelho cianortense.

Alex Sandro (ou seria Alecsandro, ou Alexssandro?) é um falso pedreiro – parece que tem um tijolo nos pés, mas logo se mostra um marceneiro de corrimão neoclássico.

Esse era o nosso time. Não tinha como não dar certo.

CHICOLATE

2011-06-21T09:18:00.001-07:00

chico buarque é filmado por bruno natal durante gravação do novo disco.

foto: mario canivello

ouvi a toadinha nova do chico, "querido diário". tem uma levada quase que de música caipira, as vozes dobradas penabrancaxavantinhenses. deve ser isso que ele chama de "blues".
bacaninha, mas confesso que nunca ouvi chico pela música. sempre me fascinou mais a poética.
e "querido diário" me deu gosto, apesar de alguns colegas terem detestado.
tem uns versos finérrimos, do tipo que eu gosto.
"Hoje o inimigo feliz veio me espreitar/Armou tocaia lá na curva do rio/Trouxe um porrete e um porreta mode me quebrar/Mas eu não quebro não/Por que sou macio, viu?".
As estrofes começam todas da mesma forma, como numa cronologia cotidiana:

"Hoje topei com alguns conhecidos meus..."
"Hoje a cidade acordou toda em contramão..."
"Hoje pensei em ter religião..."
"Hoje afinal conheci o amor..."
"Hoje o inimigo feliz veio me espreitar..."

Os tapados políticos enxergam oportunidade para malhar Chico, como de hábito.
Mas é difícil alguém atingir esse refinamento poético do cara, ele está num patamar muito acima dos colegas - incluindo aí o mais ilustre, Caetano Veloso, que desde Estrangeiro não escreve nada que me emocione.
Não tenho como postar aqui a música, mas imagino que já seja garimpável na internet.

NA COZINHA COM SHARON

2011-06-14T10:25:00.000-07:00

fotos: lawrence bodnar/AE

Fazia muito frio no Morumbi, tanto frio que Seu Jorge teve de descer as escadas do seu sobrado para dar partida e "esquentar" sua Lamborghini na garagem. Casa no Morumbi e Lamborghini na garagem? "Burguesinho, burguesinho, burguesinho, só no filé...", era o sarro mais óbvio que todo mundo queria tirar do anfitrião. Mas respeitemos o homem, era o aniversário dele, 41 anos, e o cantor esperava por visitas. Na sala da casa do músico, instrumentos musicais cobriam os móveis - mais instrumentos que móveis.

As visitas começaram a chegar por volta das 9h30 da noite de quinta-feira, e não eram visitas comuns. À frente da comitiva de 12 músicos (e agentes, e tour managers), vinha a cantora Sharon Jones, 55 anos, uma das mais celebradas intérpretes do soul e do R&B norte-americanos. Ela e Seu Jorge se conheceram em Paris, no ano passado, durante o festival Rock en Seine. Trocaram figurinhas, tocaram juntos (numa noitada que teve ainda o cantor Raúl Midón) e acabaram revelando admiração mútua. Ao chegar a São Paulo para seu primeiro show aqui, ela quis rever o colega.
"Ela é uma lenda da música preta. E é muito humilde. Porque é assim que é, não? Os bons não precisam se exibir", dizia Seu Jorge minutos antes, enquanto vistoriava na cozinha o corte de cebolinha para a feijoada que tinha preparado. De prontidão, havia uma caixa térmica cheia de Brahmas e dois bolos, um na sala, outro na cozinha. O maior era um bolo "fake" (Seu Jorge explicou que era um artefato que sua gravadora enviara para festejar o lançamento de seu mais recente disco, Música para Churrasco). O segundo bolo era de verdade.
Quando finalmente chegou ao Morumbi, Sharon Jones sacudia as tranças como uma colegial curiosa. Vestia um moletom com capuz onde se lia, nas costas: Meredith Supernatural Amphitheatre, nome de uma fazenda que abriga um Woodstock australiano, perto de Melbourne.
De cara, Sharon quis saber porque Seu Jorge não iria ao seu show, e ele explicou que tinha de ir a Goiânia, tinha um show já marcado lá. Havia ainda uma timidez mútua. Mas, quando Sharon Jones e os Dap-Kings chegaram à cozinha, todos os receios desmoronaram. O povo caiu na farra. Ao lado da coifa e do fogão, improvisaram uma pista de dança. Seu Jorge tava com o laptop aberto na mesa e dava uma de DJ, programando as músicas da festa. Sharon Jones e suas vocalistas não fizeram forfait e "dublaram" a interpretação de Cheryl Lynne para a canção Encore, que sabiam de cor e salteado. Elas puxavam o povo para a roda e o cara dançava no centro, e todo mundo participava.

Jorge fez questão de mostrar o vídeo no qual ele cantava com o U2 no Morumbi, em abril. Jorge macaqueava sua própria performance em The Model, do Kraftwerk, sob risos gerais. Queriam saber detalhes: quanta gente tinha lá, se Bono tinha ligado pessoalmente para a casa de Jorge. O cantor contava de seu assombro ao descobrir que o U2 mantinha no backstage um estúdio inteiro para pesquisar com sons e gravações demos, e que mais impressionante ainda era ver que eram "apenas quatro caras" sob aquele palco imenso. "Apenas quatro caras, entende?", repetiu.

Na escrivaninha, uma garrafa de pinga Germana aberta, e todo mundo já parecia devidamente relaxado. Até demais: a banda tinha compromissos logo cedo, e beirava a meia-noite e ninguém tinha pressa. Sharon deveria tocar no domingão, de graça, no Ibirapuera, às 17h30, para cerca de 10 mil pessoas. "A coisa mais importante é que as pessoas dancem. Não importa se é para 10 mil ou para 100 pessoas, se é um lugar onde podem dançar, a gente curte. Se os seguranças no teatro deixarem as pessoas dançarem, então nós estaremos realizados", disse Binky Griptite, um dos multi-homens dos Dap-Kings (no palco, toca guitarra e atua como MC, mas toca tudo que puserem na frente dele).

Mas trabalho só na hora certa. Bosco Mann (codinome sob o qual se abriga o multi-instrumentista e produtor Gabe Roth, cérebro dos Dap-Kings) pareceu incomodar-se com a pergunta "seu próximo disco vai seguir na mesma direção?". Que direção?, ironizou, em desafio. Bom, nos discos de Sharon Jones & the Dap-Kings há um sabor de R&B vintage, bem anos 70. "É o som moderno de ontem hoje", rebateu Bosco. Essa retomada da linha evolutiva tem novo capítulo em setembro, quando entram em estúdio para gravar novo CD.

Foi então que começou a vir uma sonzeira lá da sala, um funk emprenhado por uma batida de samba rock. A trupe começou a migrar de volta, e lá estavam Bosco Mann no baixo, Binky na guitarra, Jorge na bateria, Dave Guy no trompete e a cantora Sandra Williams perguntando a todo mundo que instrumento era aquele que ela tinha nas mãos, um insólito... pandeiro. Sharon Jones assumiu o órgão. Seu Jorge subiu as escadas e voltou com uma caixa de madeira (como aquela de charutos cubanos) cheia de apitos, de caça, indígenas, o diabo. Cada um foi apanhando um daqueles e entrando na roda.

Até ali, os músicos da banda de Seu Jorge só sentiam a temperatura esquentando. "Deixa rolar, hoje não tô na obrigação", disse Pedro Baby (filho de Pepeu Gomes e Baby do Brasil). Mas qual! Não deu um minuto e lá estava o Pedro no pandeiro, e mais 5 minutos e lá estava ele na guitarra. Duas horas de improvisação. Seu Jorge filmou no celular e depois pôs no laptop, e lá foi todo mundo para a cozinha dançar de novo. Foi um momento raro, jam de verdade, dessas que os músicos não fazem mais porque andam tão apressados e vorazes que não têm nem mais saco nem tempo pra isso.

Publicado originalmente no jornal O Estado de S.Paulo no último domingo

ELA JÁ ESTÁ NA CIDADE

2011-06-09T13:26:00.001-07:00

A PIOR ENTREVISTA JAMAIS FEITA

2011-06-06T13:28:00.000-07:00

julian casablancas, vocalista dos strokes
foto: moi même

"What are you working for, me or Rolling Stone? It’s like there’s an angel on one shoulder and a devil on the other, and then a gay manager on my sleeve.”

Rapaz, me caguei de rir com a entrevista do Julian Casablancas, do Strokes, para o Neil Strauss, da Rolling Stone. Strauss está lançando o livro Everyone Loves You When You're Dead (And Other Things I Learned From Famous People), mas não tenho o livro ainda. Li no site do NME. Eis o link:

http://www.nme.com/blog/index.php?blog=10&p=10442&title=neil_strauss_everyone_loves_you_when_you&more=1&c=1

JUNINA

2011-06-01T12:10:00.000-07:00

este mês haverá um arraial em ibiúna.
será no dia 25, feriado de corpus christi.
isso aqui é só um flyer para lembrar os amigos - será noite adentro, haverá fogueira, gonzagão, céu estrelado e batata na brasa.
oportunamente, seguirá o mapa. se esqueci de alguém, me lembrem por email, ok?

GIL SCOTT-HERON

2011-05-27T18:51:00.000-07:00

morreu hoje, aos 62 anos.
ativista, músico, cantor, escritor, poeta, abre-alas dos panteras negras.
semana dura: depois do abdias, gil scott-heron.
revolution will not be televised, brother!

NA PLATEIA DE MOBY DICK, A BALEIA BRANCA

2011-05-27T15:04:00.001-07:00

lá no cantinho tava a torcida do cerro, o quadrado vermelhinho

O VELHO ABDIAS

2011-05-24T08:36:00.000-07:00

vestido com as roupas e as armas de jorge, o professor abdias do nascimento, na cinemateca, em 2007

foto: jatobá madeira

Morreu hoje no Rio o professor Abdias do Nascimento, aos 97 anos.
Eu o encontrei brevemente em 2007, na Cinemateca Brasileira. Era convidado da Mostra Internacional do Cinema Negro.
Ele se disse velho e cansado, mas Gilberto Gil chegava por ali na hora e lhe passou um "pito" carinhoso: “Minha mãe (Dona Claudina) teve catarata, não enxerga muito bem, mas está ótima. Já o Caetano fica boquiaberto com Dona Canô: não é só o físico que está ótimo, mas também o psicológico, o intelectual. Não tem isso de velho”, discursou o então Ministro da Cultura.
Depois de ouvir toda essa argumentação, Abdias Nascimento berrou ali mesmo no hall da Cinemateca: “Eu sou lindo!”

“É pena que ele está ameaçando deixar o ministério. Quer só cantar. Isso é
muito bonito, mas o mais difícil é o desafio de mudar o que está aí. Fica,
ministro!”, pediu Abdias em seu discurso. Gil, como sabemos, acabou ficando.
Abdias do Nascimento foi criador do Teatro Experimental do Negro e colaborador de Paschoal Carlos Magno, nas décadas de 40 e 50. De dezembro de 1948 a julho de 1950, editou o jornal Quilombo. Lecionou nos Estados Unidos, na New York University e na Yale School of Drama, e foi interlocutor dos mais famosos ativistas do movimento negro na América, e trouxe essa militância para o Brasil, inspirando os negros daqui a se sublevarem contra o preconceito, o racismo e a lutar por igualdade de direitos.

"Mandei uma carta ao presidente Lula pedindo que ele não ceda, porque os
reacionários racistas estão em todo lugar”, disse o professor na época, acusando abertamente um grand chefe da TV Globo de racismo. Reproduzi a fala, sem ouvir o outro lado, e levei uma bronca. Esse era o Abdias. Evoé!

BUCCANEER SPAGHETTI

2011-05-18T10:07:00.001-07:00

Há mais humor e os diálogos são mais sarcásticos no novo Piratas do Caribe – Navegando em Águas Misteriosas do que nos dois filmes anteriores (o melhor ainda é o primeiro, mas já ficou para trás). E é claro que, como diria o Fausto Fawcett, as duas horas e 21 minutos no cinema valeriam a pena só pelos três minutos com o Keith Richards, dos Rolling Stones, de pirata. Ele faz o pai de Jack Sparrow, e nem precisaria fazer nada: a gente já ouve os riffs de sua guitarra só olhando os sulcos no rosto dele.

O novo Piratas do Caribe me pareceu uma espécie de homenagem ao grande filme de Sergio Leone, O Bom, o Feio e o Mau. Johnny Depp, ironicamente, seria o Feio – os piratas Barbossa (o “Bom”) e Barba Negra (o Mau) seriam seus contrapontos éticos.
Rob Marshall, que dirige o filme, teve um insight interessante: mixou o gênero bucaneiro com o western spaghetti. Deu uma espanada nos filmes épicos do gênero, aqueles que tiveram o Errol Flynn como herói, e substituiu os valentes pelos mais vis covardes, traíras e cagões entre os bucaneiros dos Sete Mares. Todo mundo é trapaceiro no elenco. Talvez tenha criado algo que poderíamos chamar toscamente de “Buccaneer Spaghetti”.

Como em O Bom, o Feio e o Mau, o filme termina com um duelo triplo em uma espécie de cemitério da moralidade. O romance, a revolução e as motivações religiosas são coadjuvantes – todos procuram a fonte da eterna juventude por motivos diferentes.
Bucaneiro de grife, Jack Sparrow (Johnny Depp) divide a cena com Barbossa (Geoffrey Rush, de O Discurso do Rei) e Barba Negra (Ian McShane). Reaviva a chama dos extintos filmes de pirata. Os espanhóis, que dominaram a arte de singrar os mares e espalharam seus piratas pelo mundo, de Gibraltar a Cartagena de las Indias, comparecem no filme como xerifes dos mares.

E há a mulher no meio de tudo. Penélope Cruz, único porto seguro, única âncora de confiabilidade no meio de um festival de traíras.

No epicentro de toda a barbárie pagã, o missionário com sua Bíblia resiste à tortura, à violência, à provocação. Mas sucumbe à criatura de Deus que jamais compreenderá, Syrena, “um dos animais que perdeu o embarque da Arca de Noé”, em sua própria definição.

As realezas disputam a Fonte da Juventude de Ponce de León. O rei George, da Inglaterra, não quer que seu rival, o rei da Espanha, “cristão e metido”, chegue primeiro à fonte e consiga ser rei para sempre. Ambos têm pistas sobre o paradeiro da tal fonte – mas o rei George é obrigado a contratar piratas para atingir seu intento. O personagem Barbossa, então tornado bucaneiro a serviço do Rei, lembra certos ministros plenipotenciários dos governos democráticos no Brasil. Que, entre um pacote econômico e outro, ganham dinheiro grosso prestando consultorias a clientes anônimos.

NOLA AINDA

2011-05-17T14:04:00.000-07:00

o ultracool frankie beverly, que canta com o grupo de funk maze

trombone shorty, um herói local que ganhou o mundo

o garoto ouvia sua própria banda na hora do show do arcade fire

sasha masakowski impressiona, mas não é por cantar bem

Foi a primeira vez em 12 anos que não choveu no JazzFest de New Orleans. O sol não deu trégua, e acho que foi a vez que mais bebi cerveja até agora.
E na última noite, após escrever um monte, fui ao Howlin’ Wolf, que fica a duas quadras do Rio Mississippi, onde toca de Dr. John ao que sobrou dos Meters, e de onda pedi a cerveja que vi no quadro negro: Arrogant Bastard. Quase morri.
Eu estava em trânsito pelos aeroportos e ainda carregava na mente a imagem vívida de Sonny Rollins tocando de costas para os fotógrafos. Um gigante.
Me diverti ouvindo o papo do garoto brasuca no aeroporto de Miami, voltando para casa em férias: “Agora dou gorjeta no Brasil, porque agora sei como é. Carrego 16 pratos na bandeja”, dizia.
Ouvi uma banda bacana que tá bombadinha em NYC, inspirada em My Bloody Valentine e Dinosaur Jr. Trata-se do Yuck, que é muito britânica.
Já voltei há uma semana, mas não tive tempo para contar nada. Então, conto agora. Eis um vídeo do Yuck (não confundir com Fiuk).

NOLA PICS 3

2011-05-13T11:58:00.000-07:00

Fly me to the Moon

O lugar onde todo mundo usa algo na cabeça, mesmo que seja impreciso

Elas preferem o telão

Mardi Gras rouge & cheio de chifres

NOLA PICS 2

2011-05-13T11:51:00.000-07:00

Win Buttler, do Arcade Fire

Julian Casablancas, real rockstar

Água que Strokes bebe

Bizarro clown-singer do grupo Bingo

O sanfoneiro do Buckwheat Zydeco

NOLA PICS

2011-05-13T10:11:00.001-07:00

sonny rollins, o maior sax vivo, detona em new orleans na tarde de domingo

albert hammond, jr., o mais cool dos guitarras da atualidade

régine chasagne, dínamo do grupo canadense arcade fire

trombone shorty, impressionante local hero

o bluesman walter 'wolfman' washington, da escola dos delirantes

pelas costas, a banda do clarinetista e mestre dr. michael white

O JAZZ ENVERGA, MAS NÃO QUEBRA

2011-05-13T10:01:00.000-07:00

o trompetista lionel ferbos, 99 anos, inclina-se para agradecer os aplausos durante show de seu centenário em new orleans

foto: jatobá madeira/AÊÊÊÊ

Ele ouviu ao vivo as big bands dos anos 50, o bebop, o hard bop, a fusion, e nada disso foi capaz de tirÁ-lo do serio. Mas o assédio parece deixá-lo levemente perturbado. Ainda assim, Lionel ri com os olhos, achando divertido toda aquela gente querendo tirar foto consigo, apertando sua mão, querendo saber a história de como ele ganhou, há 77 anos, o bocal do trompete com o qual toca até hoje.

Pacientemente, ele responde a tudo, mostra as relíquias, aceita as bençãos. Lionel Ferbos não se considera um homem afortunado: seu melhor amigo, o baterista John Robichaux, morreu afogado durante o furacão Katrina; sua mulher, Marguerite, o deixou em 2009; o filho, Lionel Jr., morreu de câncer em 2006.

"Algumas vezes, quando você já viveu bastante, tudo muda muito rápido à sua volta. Eu toquei com grandes músicos, com grupos formidaveis, e essa tem sido a melhor parte de viver muito", disse o velho Ferbos a este repórter, alguns minutos apos deixar o palco do New Orleans Jazz Fest, onde foi homenageado pela The Palm Court Jazz Band pelo seu centenário. Lionel é o jazzista mais antigo em atividade na Capital do Jazz - comecou a tocar profissionalmente ha 84 anos. Fará 100 anos no dia 17 de julho.

Ele toca em igualdade de condições com todos os músicos da banda, sem parecer que é ele o veterano. Como era uma celebração do seu centenario, colocaram-no no centro, mas ele toca com modéstia e senso de conjunto. Os fotógrafos o procuram no final, mas só têm certeza de quem ele é ele quando tudo acaba e todos os músicos vão abraçá-lo, e ajudá-lo a sair do palco.

Ele comprou seu primeiro trompete em 1926, apos ouvir a banda de Phil Spitalny. Não é apenas uma curiosidade antropologica sendo resgatada, Ferbos tem o respeito dos grandes da atualidade, como Allen Toussaint, com quem já tocou. "Ele não era só mais um trompetista de New Orleans, ele era admiravelmente bom", disse Toussaint.

O resgate de Ferbos mobilizou meio mundo da imprensa em New Orleans. Um derrame o deixou com as pernas fracas, e ele se locomove em cadeira de rodas, mas sobe nela sozinho, e tem a memória intacta - consegue reconhecer todos os 35 músicos de sua banda com a qual ganhava trocados na era da Grande Depressao. Curioso eh que foi uma outra "recessao" que trouxe Ferbos de volta aa ativa: ha alguns anos, ele mantinha uma lojinha na cidade, mas o furacao a engoliu e ele voltou a fazer concertos. Sobre o ataque cardiaco, ele conta: "Nao sentia meu pescoco,

De certa forma, sua carreira nunca conheceu grandes estagnacoes. Nos anos 70, ele excursion pela Europa com a New Orleans Ragtime Orchestra. Em 1979, cantou e tocou trompete no musical One Mo` Time, quando tocou com o famoso dr. Michael White. "Demonstrava total profissionalismo, nunca parecia entediado ou fazia corpo mole", disse White. Ao jornal local The Times Picayune, Lionel Ferbos deu sua receita de longevidade: "Gosto de mulher bonita. E toco para meu proprio prazer, faco musica porque gosto", afirmou.

CORAÇÃO DA MARGINÁLIA

2011-04-29T08:59:00.000-07:00

abaixo, a anti-entrevista que fiz em 2004 com wander piroli, um dos maiores escritores brasileiros. ele entendia o que eu dizia, mas não respondia. ficamos vendo tv na sala. batuquei na máquina de escrever dele. almocei com sua família. wander morreria dois anos depois.

BELO HORIZONTE

O escritor está afundado numa poltrona xadrez, com o controle remoto na mão, e assiste ao Globo Esporte. Dizem que não perde um. Usa uma boina de feltro e sorri de uma forma que parece demonstrar alegria espontânea com a visita.
Mas não há diálogo. O escritor responde, de alguma forma, a apenas duas questões.
“Cruzeiro ou Atlético?”
Ele ouve e ri. Alguém traduz sua resposta, sussurrada, e que só é compreensível por gente da família, de jeito nenhum por estranhos.
“Vila Nova, ele disse”, garante Silvana, a filha do escritor em questão, Wander Piroli – o homem que, entre outros feitos, apelidou o Estádio Magalhães Pinto de Mineirão. “Diz que escolheu Vila Nova para não constranger os netos na hora de escolher um time”, informa a filha.

A segunda questão tem a pretensão de ser mais complexa: “De qual dos seus livros o sr. gosta mais?”. Ele pensa, remexe-se na cadeira, parece até um pouco angustiado com a pergunta. Não tem um preferido, diz, depois de alguma reflexão.

Duas perguntas pueris para quebrar o gelo, estabelecer alguma conexão com o mundo do autor, último remanescente de uma era de ouro do conto mineiro. Aos 73 anos, atingido por uma doença mal diagnosticada que praticamente o pôs fora de combate (supõe-se que foi vítima de uma isquemia, em 1998), o escritor Wander Piroli, prolixo autor mineiro traduzido até para o búlgaro e o polonês, continua misteriosamente pouco conhecido no Brasil. Hoje, locomove-se com dificuldade e perdeu quase totalmente a função da fala.
Jornalista atuante em Minas, ele integrou a redação do mítico Binômio, fechado pelo regime militar. Escapou de ser preso porque viu, da rua, militares invadindo o edifício quando ia trabalhar. Editou o também prestigioso Suplemento Literário de Minas, periódico que o definiu da seguinte maneira, em 17 de dezembro de 1974: “Gosta naturalmente de Drummond, Graciliano, Joyce, Neruda, mas também de Garrincha, Vicente Celestino, Waldick Soriano, Tonico e Tinoco. E também de Jardiel Poncella, um espanhol alegre e ferozmente de terceira categoria.”

Como bem assinalou João Antonio de Paula, professor da UFMG, a literatura de Piroli está definida nesta última frase: “Alegre e ferozmente de terceira categoria.” Ela se assenta sobre uma incontável fauna de deserdados – prostitutas, retirantes, mendigos, músicos de inferninhos, taxistas insones.
O poeta e espadachim cultural Joca Terron não deixou por menos na sua defesa da obra de Piroli: “(Charles) Bukowski e (John) Fante têm é de lamber frieira do Wander Piroli”, diz Terron, que acha inadmissível que jovens brasileiros cultuem autores americanos como os beatniks e desconheçam profundamente um autor da envergadura de Piroli.

O pior é que, passados os três primeiros contos de Minha Bela Putana – livro escrito por Piroli em 1984 e que tem agora sua primeira reedição, pela Editora Papagaio, de São Paulo (Ed. Papagaio, 141 págs., R$ 27) –, a impressão que se tem é justamente esta: fomos passados para trás durante décadas. A literatura piroliana nos foi sonegada por algum malfeitor literário.

Este ano, também saiu em Minas, pela editora Conceito, na coleção BH - A Cidade de Cada Um, o volume de crônicas Lagoinha (100 págs., R$ 15), material produzido inicialmente para jornais mineiros e até então inédito na forma de livro. No encalço de sua literatura perdida, é imprescindível retroceder no tempo algumas décadas. E voltar a um lugar específico: a Lagoinha, bairro boêmio onde Piroli viveu até os 27 anos – e que hoje não existe mais, engolido por um viaduto. Ele cresceu nesse quadrilátero de ruas de má fama (como a Paquequer, “uma rua de um quarteirão só, que abastecia sozinha todo o noticiário policial de Belo Horizonte”), entre pensões decadentes e homens de “inútil mão no bolso e cigarro nos beiços”. Tempo em que não se dava tiro, mas enfrentava-se toda uma guarnição de guardas-civis
apenas com uma gilete na mão.

Filho e neto de operário de origem italiana, seus amigos não eram absolutamente do ramo literário. Eram colegas de copo, de futebol, sinuca e bandalheiras. Não havia escritor na turma. Em 1951, por distração, ele inscreveu uma “historinha safada” num concurso de contos da prefeitura. Era O Troco. Ganhou.
“Houve estardalhaço, é claro. A alegria de uma família não letrada. Uma família orgulhosamente operária. Todo mundo leu o conto. Minha vagabundagem e boemia se tornaram compreensíveis. Afinal, um escritor tem dessas coisas.
Mas o maior elogio que a história recebeu foi do tio Luiz. Eu estava no botequim da Rua Turvo com Itapecerica, quando me viu passando. Veio ao meu encontro, passou a mão no meu ombro e disse, com aquele jeito sacana dele: ‘Nego, aqui pra nós, me fala de quem você copiou essa história? Pode falar’.”

O autor da vagabundagem, então, começou a ser conhecido nacionalmente. Virou amigo de uma alma gêmea, João Antônio, autodidata que espantou as letras nacionais. Entrou na turma de Fernando Sabino, Antonio Torres, Ari Quintella, Roberto Drummond. Seus contos se tornaram enxutos e secos como os de Dalton Trevisan; resolutos e delicados como canções de Chico Buarque; tristes e doces como os livros de David Goodis.
“O salão ficara deserto, restando apenas nós dois, o casal dono da casa, três garçons sonolentos e o pianista de olheiras terríveis”, escreve ele, em Minha Bela Putana. Apesar do título e da evidente conexão com assuntos do bas fond, não há a menor sombra de pornografia em sua obra.

Seus personagens todos os conhecemos, mas raros prestaríamos atenção neles – só um autor de porte, cujo sangue fosse do mesmo plasma, é que conseguiria descrevê-los com tanta precisão. “Era um homem sem idade e de cor cinza, comprido, mas barrigudinho, de paletó preto apertado nas banhas da cintura, calça amarrotada pega-frango, sapato sem meia e chapéu-coco. Cada peça de sua indumentária parecia pertencer a outra pessoa”, relata ele, em O Senhor É dos Nossos.

Silvana, a filha de Piroli, informa que seu pai costumava fumar fábricas inteiras de Arizona e Hollywood e sua bebida preferida era a cachaça, quando estava em forma. Tudo coisa do passado. Agora, entregou-se – sem mágoas aparentes, ela ressalta – às terapias. Artigo literário não produz há anos. Por conta de um programa de computador da Rede Sarah de Hospitais, digita com dificuldade bilhetes para se corresponder com amigos. “Atrevida? Acabou o gás. Vou me retirar. Adeus. Wander”, escreveu, em um dos bilhetes. No outro: “Hoje é diferente: estou enfuguetado. Simplesmente enfuguetado.”

“A mente está perfeita. Esse é o pior castigo: a mente enclausurada, sem poder se manifestar. Mas ele não se entrega”, diz a mulher, Aparecida, com quem se casou há 46 anos, após um encontro numa barraca de igreja na Paróquia de Floresta – têm quatro filhos e seis netos juntos.
Piroli escreveu oito livros, entre eles clássicos infantis, como O Menino e o Pinto do Menino, de 1975, e Os Rios Morrem de Sede. Esses, curiosamente, é que garantem sua aposentadoria (O Menino está na 32.ª edição). Possui oito inéditos, entre memórias, contos, crônicas e uma peça de teatro, todos produzidos com sua velha Remington 150, hoje intocada em seu escritório.
Só há um momento de quase tensão durante a não-entrevista com o autor Wander Piroli: num dado minuto, ele desvia os olhos do noticiário esportivo e examina a camiseta branca básica do interlocutor, um tanto maltratada pelos farelos da comida de avião. Seu olhar parece desconfiar da competência do visitante, de sua capacidade de chegar a alguma conclusão. Ato contínuo, ele volta a sorrir, como se declarasse: “Afinal de contas, você não me é tão estranho. Já vi muitos como você. Boa sorte!”

TRECHOS
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Minha Bela Putana

Onde você quer ficar?
Ficou olhando o vazio. Quando atingimos a Afonso Pena, agitou os cabelos e
deu o endereço. Uma boate vadia. Subimos pela Rua da Bahia. Ia encolhida no
assento como se estivesse sentindo frio. Perguntei se não seria melhor ficar
em casa, eram quase cinco da manhã. Sacudiu os ombros.
Parei o carro bem na porta da boate. Antes de descer, ela falou:
Vai me deixar aqui sozinha?
Repeti que precisava ir. Bateu a porta com força e, com seu vestido de
índia, caminhou resolutamente para dentro da boate.
Segui pela Cristóvão Colombo, e logo adiante o novo dia começava a rastejar
atrás da serra. Eu pensava na mulher dentro daquele vestido de índia.
Pensava nela toda e dizia pra mim mesmo vai embora vai embora. Dei a volta
no primeiro cruzamento.
A boate estava vazia e tinha o aspecto gasto e melancólico do fim de noite.
Encontrei-a conversando com um idiota no balcão. Assustou quando me viu e
largou o cara na mesma hora. Atravessou a pista de dança com o andar
silvestre de uma gazela.
Não quero que você queime esse vestido – falei.

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Lagoinha

Ninguém sabe como começou a briga. Eles estavam ali na calçada, na Rua
Itapecerica, e o mendigo-um, de pé, dava chutes no mendigo-dois, deitado.
Como se estivessem embriagados, tudo transcorria em câmera lenta, com
intervalos demorados entre os chutes. Era difícil distinguir o mendigo-um do
mendigo-dois. A miséria e a bebida os haviam padronizado.
Ambos imundos, barbudos, maltrapilhos e fedorentos continuavam lutando ali
na calçada, em frente do botequim, e ninguém se incomodava com eles. Junto
ao balcão, uma mulher inchada olha para eles com desinteresse.
Conseguiram forças para se colocarem sentados. Respiravam com dificuldade. O
mendigo-um arrastou-se até o meio-fio e pegou uma pedra. Enquanto isso, o
mendigo-dois revolve os bolsos da calça e tira um canivete.
Com o tempo, os golpes foram se tornando mais espaçados e o mendigo-dois
tombou de lado. A radiopatrulha demorou quase uma hora para chegar, e os
soldados recolheram enfadados o que restava dos dois mendigos

25 ANOS ESTA NOITE

2011-04-26T13:30:00.000-07:00

Trabalhando em jornais por duas décadas e meia a fio, alguma coisa eu tinha de aprender, não?
Aprendi a aproveitar ao máximo as vantagens da profissão, que na verdade é uma vantagem só: a possibilidade de encontrar gente sábia, artistas de verdade, figuras com uma postura nobre frente à vida (e, consequentemente, à arte), e visionários de toda ordem.
(Claro, não vou dar uma de mal agradecido: o salário em dia também me ajudou a criar os filhos, e a liquidar os empréstimos consignados).

Eu poderia começar a lista de boas lembranças com Samico, nobre gravador de Olinda, com quem tomei um café e de quem ouvi histórias no meio da rua que dá para o pátio do Mosteiro de São Bento.

Prosseguir com Mestre Bigode do Maneiro Pau, figuraça que conheci em Limoeiro do Norte, com quem dividi uma Brahma.

E com Joe Strummer, do Clash. Muito breve o encontro, mas duca - bastidores de um festival em Londres.

E Will Eisner, o mais humilde de todos os gênios da ilustração. Com quem peguei carona do Aeroporto de Cumbica até o Cambuci.
E a inteligência aguda de Ernesto Sábato, que pegou carona comigo de Cumbica até os Jardins.

E o maior poeta que já conheci na vida, Roberto Piva – se fué, mas foi uma honra. Almoçamos juntos, dividimos um vinho chileno e Piva deixou até um poema dedicado a mim e ao Pinduca, suprema glória!

O desenhista italiano Ivo Milazzo, que é das melhores figuras que já conheci, um senso de humor à prova de percalços.

E Radioman, um sem teto de Nova York que anda de bicicleta pela cidade com um rádio no pescoço, e já foi figurante em mais de 30 filmes de Hollywood.

Ter entrevistado o escritor mineiro Wander Piroli, o Bukowski de Belo Horizonte, e almoçado com sua família.

Ter acompanhado o Sr. Spock, o ator Leonard Nimoy, em sua única passagem pelo Brasil, em 2003. Minha infância foi volcano, minha adolescência foi klingon.

Houve encontros doidos. Em 2006, descobri em Minas o último casal de cangaceiros, José Antonio Souto, ou Moreno, que integrou o bando de Virgílio (cunhado de Lampião) e matou 21 pessoas, em suas contas; e sua mulher, a Durvinha, que foi do bando de Lampião (e aparece no único filme que mostra o bando, do libanês Benjamim Abrahão). Ganhei até um prêmio pela reportagem.

Centenas de bons encontros: Sonny Rollins, Zabé da Loca, Amadou & Mariam, uma festa na casa do trompetista Terence Blanchard, outra festa ao som da banda do baterista Zigaboo no teto do Ritz-Carlton Hotel, um show inesquecível dos Libertines no Irving Plaza, a entrevista coletiva de Miriam Makeba, as cachaças com Manu Chao.

A primeira fã de Roberto Carlos, sozinha com suas relíquias no pé de uma montanha no Espírito Santo. A conversa por telefone com Patti Smith, the best ever.

Claro, também conheci grandes artistas de cabeça gorda e maus hábitos alimentares. Pastéis de vento de vaidade e arrogância.
Mas deles só me recordo a facilidade em construir lobbies de aceitação coletiva. Não quero mencioná-los hoje.

Nesses 25 anos, aprendi a me fingir de morto para enganar os canalhas de sorriso fácil - uma técnica que Romário dominava como poucos na área. Não estive na patota de fulano, nem aderi à curriola de sicrano.

Aprendi também que o ego da profissão é um monstro de gosma de filme B, que sai pela pia do lavabo e vai engolindo tudo pela frente. Chega uma hora que é o ego que conta, a profissão é só uma verruga na consciência. Não escapei do monstro de gosma, senão não estaria aqui me exibindo. Meu álibi é que já tem 25 anos essa história, algum desconto eu tenho, não?

ME AND BOBBY MCGEE

2011-04-19T14:12:00.000-07:00

o jovem entrevistador chega à sala do rei.
eu e roberto carlos, em 1988.
minha singela homenagem aos 70 anos do brasa, assinalados nesta terça.
reparem nos mullets. reparem no tamanho do gravador.
reparem na jaquetinha jeans mamão total.

foto: juvenal pereira/o mito

VIREI TRABALHANDO

2011-04-18T14:54:00.001-07:00

garota em show de pole dance, na virada cultural
leonardo soares/AE

“Um vagabundo como eu também merece ser feliz”. A letra de Giramundo parecia cair como uma luva para as dezenas de sem-teto que dançavam no Largo do Arouche, cada um num ritmo diferente, carregando seus sacos de latinhas de cerveja amassadas e os cobertores residenciais. À uma da tarde do domingão, era com o som do decano grupo jovem-guardista Os Incríveis que se acordava, definitivamente, uma São Paulo que ainda se espreguiçava nas praças do centro, após uma noite inteira de Re-Virada Cultural.
O sol a pino fez o baixista recomendar ao público: “Passem um protetor solar porque vai queimar”.

Enquanto Os Incríveis entravam, Dadi, do grupo A Cor do Som (para quem Caetano fez Leãozinho), que tocou um pouco antes para quase ninguém, arrastava o seu instrumento até o outro lado da praça. O cantor Fernando Mendes (estrela da noite anterior com A Menina da Cadeira de Rodas) tomava café na rua na frente do hotel, nos fundos do palco. O produtor e lojista Luiz Calanca, dono da Baratos Afins, reduto da resistência de um mundo analógico na Galeria do Rock, filmava tudo por ali, com uma camiseta onde se lia: “Seicho-no-Iê-Iê-Iê – Beat Pop Rock do Brasil”.

É geralmente de manhã que a gente vê a cara da Virada, bocejando no asfalto. Dois hippies que vendiam brincos de pena de pavão abraçavam efusivamente uma senhora de cabelo vermelho que andava pela São João segurando uma plaqueta: Camping Simplão. A garota com o pastel pingando óleo quente arrastava a mãe pelo meio da platéia. Um velho remexia o lixo em busca de latinhas usando uma camiseta da seleção espanhola com o nome Torres e o número 9 nas costas. Um rapaz com um louva-a-deus no chapéu entregou cuidadosamente sua lata de cerveja ao velho, que o agradeceu fraternalmente. O policial acordou a moça que dormiu aos pés da estátua de César - não o heroi palmeirense, mas o imperador romano César Otávio Augusto, nos fundos do palco – cuja plaqueta parece ter sido há muito furtada.

“Quem lembra do hully-gully?”, perguntou o baterista Netinho, lenda da Jovem Guarda. Parecia que todos os que lembravam estavam ali naquele momento. Conforme se sucediam os sucessos (O Homem do Braço de Ouro, Olha a Banana, Biquini de Bolinha Amarelinha, Estúpido Cupido, Rua Augusta), a platéia ia se encorpando e se juntando e dançando rumo ao fim da Virada.

E foi de fato uma jornada memorável noite adentro. No Largo do Arouche, os anos 80 pareceram reviver durante a madrugada com Ritchie e Marina Lima. A duas quadras dali, na Alameda Barão de Limeira, o asfalto virava sertão com Anastácia, Dominguinhos, Flavio José, Almir Sater e Genival Lacerda – o maior salão de baile da Virada (perdi o Genival, não me perdoo).

“Tudo é sertão, tudo é paixão”, cantava o violeiro sul-matogrossense Almir Sater na Barão de Limeira, que também enfrentava problemas com o som – não conseguia ouvir o som do berimbau do percussionista Pateta, por exemplo. “Como é que tá aí atrás? Tá chegando o som aí? Porque aqui tá muito grave”, disse a cantora Marina Lima, que levou o título de João Gilberto da noitada (passou o tempo todo reclamando). “Reclamo porque quero o melhor, entende?”, disse. O melhor momento do show da cantora foi quando ela debulhou uma versão matadora de Pessoa, de Dalto. Artisticamente, foi uma das melhores edições da Virada, mas o som dos palcos precisa melhorar, tava meio amadorístico.

A “Lei Seca” foi um blefe. Vendia-se de tudo. Garrafas de vinho Cantina do Vale custavam R$ 5 - o estômago da Virada é antes de tudo um forte. Nas bancas de jornal, os atendentes falavam baixo e entregavam a lata de cerveja de um jeito mocozado, como se estivéssemos em Chicago, em 1930.

Luis Gonzaga e o baião foram os gêneros mais presentes no quadrilátero entre a Ipiranga, a São João, o Arouche e a Barão de Limeira. Da forrozeira Anastacia ao popular Fernando Mendes, Dominguinhos e Almir Sater a Forroçacana e Os Incríveis, só deu Gonzagão.

A cantora Anastácia, 70 anos de idade, 56 de forró, saiu-se bem também com Dominguinhos e Jackson do Pandeiro, e fez contundente discurso contra a discriminação aos nordestinos (preconceito que aflorou na campanha). “O povo paulistano ficará regojizado em saber que o Nordeste trabalha para todo o País. Para a gente, é difícil deixar o Nordeste, mas o povo paulista precisa saber que a gente só sai em busca de trabalho”, afirmou, antes de iniciar seu show com O Último Pau de Arara, de Luis Gonzaga. “Vocês que estão aqui não vieram ver um cantor americano. Vieram ver uma cantora de cabeça chata”, brincou.

Anastácia foi a responsável por iniciar a grande conspiração contra a cintura dura que dominou o palco da Alameda Barão de Limeira, o lugar da dança de salão sem salão no evento. Baião, xote, forró de pé de serra, coco e outros gêneros animaram a noite desde as 18h15 do sábado, quando deu a senha inicial a veterana forrozeira Anastácia, codinome da pernambucana Lucinete Ferreira, 46 discos na carreira e mais de 200 canções em parceria com Dominguinhos, outro astro do Palco Barão de Limeira.

Fernando Mendes, a maior juba da Virada, um herói do povo, contou como foi recusado num show de calouros no início dos anos 1970 e prestou homenagem ao seu padrinho Luis Gonzaga, que o ajudou a sair do limbo em 1973. Para ilustrar sua proximidade com o padrinho, cantou o forró Fogo de Amor.

Jay Mahal, apresentando o reggae e o dub na São João, mereceu o título de o Mais Aloprado Mestre de Cerimônias. E ainda cantava sobre as bases. Atrás deles, os fantásticos Skatalites mostravam como o reggae um dia foi um ritmo de salão, e como se relacionou artisticamente nos primórdios com seu primo, o jazz.

Uma noitada de improvisações e sarros. "Iú á uédi?", perguntou o MC que apresentou o show do grupo americano Dumpstaphunk. O rapaz era um legítimo adepto do Enrolaitor Tabajara. A Alessandra Negrini, que de boba não tem nada, tava lá assistindo o funk que vem do barro do Mississippi. E as melhores backing vocals da Virada, as mais cortejadas pelos marmanjos da platéia, que lhes dirigiam gracejos alucinados, eram as do sanfoneiro Flavio José.

“Vou cantar agora uma música em minha língua nativa”, anunciou o inglês Ritchie. E emocionou ao interpretar Mercy Street, do Peter Gabriel. Ritchie ilustra o sonho que um dia teve o nosso pop de ser planetário, equiparar-se ao interncional. Com hits como Shy Moon, Ritchie parece que continua perseguindo esse objetivo. Quando tocou Menina Veneno, regeu o maior coral humano da Virada. Do Arouche até o Minhocão, todos pareciam estar cantando. Eu tava.

ZABELEZUMBIBESOURO

2011-04-15T14:27:00.000-07:00

foto: nana

Terça tem estreia de um filme sobre Zabé da Loca.
Eu a conheci em 2004, não tinha ainda corrido o mundo. Mas já tinha 80 anos. Vivia num assentamento. Gostei do jeito como pontuava as frases:
“Gosto de feijão, xerém, farinha seca e angu. Como de tudo, só não como terra. Bebo cachaça também.”
Morou 25 dos seus 87 anos dentro de uma caverna, na Paraíba.
Tocava o pífano, aquela flautinha de PVC ou bambu. Glorinete a ajudava ao telefone, porque ela escutava muito mal.
Depois, em 2009, eu a reencontrei em Olinda. Estava ainda mais surda e ausente, mas alegre feito um preá ou uma coroca. Tinha virado uma grande estrela.
O filme é O Mundo Encantado de Zabé da Loca, dos diretores Pedro Paulo Carneiro e Roberto Lamounier.
Eles conseguiram (não é tão difícil, eles estão por todo lugar) reunir depoimentos admiráveis de artistas populares daquelas paragens.
No trailer, ri muito com a história do forró de latada, que é um galpão improvisado de chão batido onde o sanfoneiro toca até que a poeira suba tão alto que seja necessário parar o baile para molhar o chão e acalmar o pó.
A primeira sessão será para a imprensa, às 12h, no Museu da Imagem e Som de São Paulo.

DIÁRIO DE LOLLA

2011-04-05T09:40:00.001-07:00

para mim, foi bom o saldo do lollapalooza chile: escapei de uns dinossauros aqui em são paulo e vi bons shows carne fresca, como edward sharpe & the magnetic zeros, the drums, e os chilenos the ganjas, devil presley e a decidida rapper anita tijoux.
o pop rock mandou bem, com destaques para the national e the killers.
flaming lips é a diversão de sempre, uma arquitetura musical psicodélica.
cansei de ser sexy ainda é moderno.
de quebra, teve cypress hill & deftones, kanye west, ben harper, datarock, cold war kids.
vai ter no ano que vem de novo, vale a pena a viagem.
e eis meu diário fotográfico da coisa.

perry e etty farrell e uma pin up da mtv

fischerspooner

crowd ao sol

jane's addiction e suas garotas suspensas pela pele das costas

de novo as acrobatas da dor do jane's addiction

flaming lips põe sua cápsula no ar

devil presley, hardcore chileno

edward sharpe & the magnetic zeros, dínamo neohippie

brandon flowers, dândi do killers

O HOMEM DA BOLHA

2011-04-03T13:36:00.000-07:00

wayne coyne, o vocalista dos flaming lips, é um cara que inventou um jeito de viver enganando geral, mas sem sujar a barra de ninguém, explorar ninguém, passar a perna em ninguém.
sua banda não quer tocar maravilhosamente bem, ele diz.
falei com coyne hoje á tarde em santiago, debaixo de uma árvore.
adoro a banda dele.
ele usa ternos cinza o tempo todo, imaginei que teria um guarda-roupas só de terno cinza.
ele riu e disse que só tem três, mas que não é toc, como roberto carlos.
amanhã sai a entrevista com ele.
voltei ao trabalho com uma puta sorte. ontem um cara chamado kevin, que fazia uma matéria especial para a revista de bordo da american airlines sobre o perry farrell me deu carta branca e consegui entrevistar o cara.
hoje me levaram por engano até o wayne. mole?
o show foi o circo de sempre, como um seriado japonês colorizado pela pixar.
escrevo do parque o'higgins, festival lollapalooza.
tô com medo de pegar câncer de pele, o sol castiga e qualquer sombra é ouro.
eis uma foto do homem da bolha, wayne coyne, em ação, caminhando sobre a cabeça de seus súditos.
i'm back.
see ya